Ensaios

Pequenas coisas...

2012-01-17T18:05:00.004+01:00

Talvez seja o inverno que faz meus dias tão lentos. Ando tartaruga dentro de casa e me sinto um bicho preguiça pendurado num galho de árvore. Tenho escrito tão pouco. Estava pensando nisto hoje cedo, quando vi Peter lá da outra casa sorrindo para mim e ambos abanamos. Peter é da Holanda e desde o verão passado mora na casa em frente, com sua jovem esposa e com o nenê. Conversamos várias vezes quando estávamos no jardim. Na última vez - já era outono - Peter estava preocupado que eu poderia me sentir incomodada quando ele bate na pedra. De vez em quando esculpe numa pedra bem grande e me mostrou o seu projeto. Perguntei se era escultor. Disse-me que era apenas seu hobby. Ser vizinha de um artista... Ah! Quando algo assim acontece me sinto feliz. A vida é feita colorida por essas pequenas coisas: abanar para o vizinho, escrever um e-mail, deixar um comentário no blog dos amigos, retribuir a visita querida. O amor que espalhamos por este universo real e virtual faz de nós pessoas melhores. E eu tenho feito isto?

Imagem: Ilaine

Sonhos de Dezembro

2011-12-01T10:53:00.006+01:00

Dezembro! Bom dia, lindo mês! Quando você chega, eu fico eufórica. Vivendo no hemisfério norte, você se apresenta para mim com roupagens de inverno. Ai!!! Que friiiio! E, muitas vezes, trazes cristais branquinhos e transformas o mundo em um conto fadas. As luzes que lá foram cintilam, enfeitam teus dias. Dezembro! Quando vens é hora de viajar. Então eu abro as malas e vou enchendo-as de alegrias. É tempo de passar o Natal com a família no Brasil. Que delícia tirar dos armários blusinhas de verão, bermudas e sandálias. E pequenos presentes para os amigos secretos. Sonhos... de Dezembro! É advento e eu vou perambular pela cidade de Andersen e me lembro da princesa da neve. As lojas estão impregnadas de tantas coisas lindas e as pessoas passeiam felizes pelas ruazinhas do centro. Observo-as e tenho vontade de gritar para que todos ouvissem: Ei, estou indo para casa! Você quer me acompanhar? Vou para meu país – que é tropical! Lá onde crescem jacarandás e flamboyants!

É tempo de pensar. De parar. De sonhar! Querido dezembro! Os aromas que trazes, sensibilizam e é impossível não se apaixonar. A festa do coração se aproxima!

Imagem: Ilaine

São Petersburgo

2011-11-19T22:20:00.016+01:00

Estávamos na estação Leningrado - em Moscou - de onde partem os trens para a cidade russa São Petersburgo. Para mim não era uma estação qualquer, pois eu lembrava de Anna Karenina – a personagem principal do romance de Leo Tolstoi, que viveu um amor trágico, levando-a ao suicídio. Viajaríamos, pois, pelo mesmo trajeto a caminho de São Petersburgo, tal qual a bela e aristocrática Anna o fizera, a mulher adúltera que desafiou todas as convenções sociais para viver uma paixão avassaladora em pleno século 19. Imaginava-a caminhando de um lado para o outro, arrastando a cauda de um de seus adoráveis vestidos por sobre a plataforma da estação.

São Petersburgo estende-se magnífica por sobre 42 ilhas, traçando largas avenidas, frondosas praças, palácios e templos. Com certeza, é uma das cidades mais fascinantes do mundo. A sua história foi escrita por czares, por nobres e por intelectuais. No entanto, São Petersburgo é também a cidade dos artesãos, dos operários e de muitos estudantes.

Andei por estas ruas banhadas de águas e me encantei com a beleza lírica desta cidade... adormecida pelo frio do inverno. Vi as pessoas a caminho de uma nova história. Estavam em busca da democracia plena, protagonizando um conto vivo e real, numa cidade de vestígios deixados pela aristocracia dos czares e pelo desconsolo do regime socialista. Atravessei inúmeras pontes e o ar gelado de fevereiro petrificou meus pés, fazendo-me lembrar que eu estava a passear numa das cidades mais nórdicas do mundo.

São Petersburgo, matriosca princesa. Um lugar propício para sonhar e amar, em longas noites iluminadas, quando o sol nunca se põe - noites brancas. As pérolas arquitetônicas às margens do Rio Newa, brilham em lindas cores pastéis e as cúpulas das igrejas douram o céu dessa metrópole romântica, definitivamente bela.

Imagem, aqui!

Rebento

2011-11-08T09:37:00.023+01:00

Mami, auch wenn man kein Schatz gefunden hat ist man reich...
Ja, Mami, weil man eine goldene Stimme hat!

Estás um homem. Quase nem percebi que o tempo te fez diferente. És do mundo, eu sei. Te deixamos esta herança. Tens três culturas em ti, e nelas formas tua personalidade. Amas cada uma delas como se fossem três pátrias. Todavia, na forma descontraída de viver e na espontaneidade de levar os dias... nisto és puro - em ti está a cidade em que vives. Das outras, levas apenas fragmentos, laivos característicos de usos, de costumes e de afeto. Saíste do berço e te deixas moldar pela vida, ainda tão tenra a idade. Encantada, ouço tuas conversas com teu pai. Impressiono-me com teu conhecimento sobre cinema, política e literatura. Ainda nem caminhavas e já provavas o sabor dos livros - hoje continuas leitor apaixonado. Me ensinaste tantas coisas... Com o dedinho, acariciaste as letras ilustradas do livro de Michael Ende. Tal qual Bastian, me falaste, entusiamado: Mamãe, olhe como são lindas! O curso de filosofia na escola te trouxe uma base ainda mais sólida. Com os olhos flamejados falas de Sócrates, de Kant e de Sartre. Colhes ideias e teorias que te possam ser úteis. Se te embalei por tanto tempo, hoje és meu porto seguro. Procuro-te quando o caminho se bifurca e tu, com esse sorriso meigo, me abraças. Tens a compreensão e o carinho que me fortalecem. És do mundo... e nele mergulhas em saltos profundos. Tuas mãos tocam a liberdade e a delícia das paixões. Te deixo voar!

Imagem: Ilaine

Infertilidade

2011-11-06T17:26:00.010+01:00

O vazio me povoa. Tento escrever – digito e apago. Procuro encontrar a palavra certa e não a encontro. Exercito segurar alguma, mas todas estão tão lisas e escorregam de mim, feito peixinhos. E os temas? Nem estes me agradam e, assim, o texto não nasce. Estendo os braços e retiro o livro de Clarice da estante. Leio algumas passagens e ela me fala com sua autenticidade pura. Conta-me as coisas como se por um acaso a tivesse encontrado ao dobrar a esquina de minha rua. Para não esquecer enche meus olhos de admiração. Lembro-me então, de meu desespero e tenho vontade de me esconder atrás de mim mesma, como muita vezes faço. A minha escrita não acontece e eu procuro engravidar-me de palavras. Mas a concepção só é possível em dias férteis. Decididamente, estou num período desapropriado. Ou sempre estou... Mas, que meus textos nasçam de forma natural, sem grandes esperas e sem preparações precoces. E que eles sejam o espelho de loucas paixões... Estendo os braços e tiro da estante Perto do Coração Selvagem e leio: Grito-me. São raros os instantes.

Imagem: Ilaine

Palavras acordadas

2011-10-27T10:35:00.013+02:00

Fui convidada pela querida Graça, do blog Os Botões de Madrepérola, para participar de um projeto intitulado: acordar e adormecer palavras. Para mantê-las acordadas, fiz esta inventividade!

Palavra que canto, que busco, que falo. Com voz de sussurro, ela desfolha minha fadigada melancolia. Saracoteia monossilábica ao meu redor, deixando-me tonta na expressão de minha ânsia. Então, eu a busquei e deixei que deslizasse substantiva por sobre essa alba página. Agora, ela desenha letras, feito flor semeada por entre as linhas. Nem eu, nem ela sabemos se há sentido no vórtice desta aflição. Todavia, somos uma unidade e estamos ligadas por um fio, como as pérolas que compõem um colar. O texto que juntas formamos é como uma tela - um quadro de cor púrpura. Eu, o pintor; a palavra, a tinta.

Tenho-lhe um amor imensurável. A palavra permite a magia de expor, em forma figurada, a dor que o poeta sente. Ela é o molde de meus momentos e o timbre de meus sonhos. Palavra que soa, que rima, que voa, e que navega comigo nesta canoa. Palavra que cabe, que molda, que reveste e que descobre. Ela esculpe a minha vida com cores e com aromas. Neste momento está calada e me olha, afeiçoando-se. Despojada de qualquer lamento, desfila em letras com brilho escarlate. Queria era uma grafia, uma adjetivada forma na frase de um destino, conjugada e escrita. Palavra - nascida do parto normal de minha embriaguez.

Obrigada, Graça, por me conceder esta oportunidade!

Imagem: Ila

Douradas horas

2011-10-16T16:08:00.018+02:00

Sol na cidade das torres. Uma criança pula sapata lá na rua. É Sophia! Gosto de ouvir sua faceirice. Estes dias de outono pousam em mim e ficam. São douradas horas que antecedam o inverno. A videira selvagem se vestiu de vermelho e sua folhas caem... e dançam pelas ruas. Fui buscar castanhas. Gosto de ver seu brilho. Há algo nelas que me fascina. Acho que é a forma e a sua cor. Sempre coleciono algumas. Deixo-as como enfeite no parapeito da janela. Mas depois jogo fora. Então coleciono flores. É o andar, os ciclos. Invado-os. As estações são tempos. Carrego-as nos braços e sinto toda a magnitude de sua força. E o vento me traz outras cores, ora mais alegres, ora caiadas. As castanheiras espelham suas folhas amarelas nos lagos. Estão lá, em fileiras. Murmuram segredos!

Imagem: Ilaine

Balão colorido

2011-10-10T10:46:00.012+02:00

Os dias são muito curtos. Há tanto para fazer nestas alegres horas cotidianas. Ora é o trabalho de minha casa e a convivência familiar, ora é o sonho que toma boa parte de meu tempo. Herdei de minha avó paterna a paixão pelas coisas pequenas. Aprendi com ela a amar as flores, a noite escura e a lua. Nossa vida telúrica, lá no interior do Rio Grande do Sul, era um grande palco, onde a atuação dos personagens reais e conhecidos se transformava em contos ilustrados na voz doce de vovó Elisabeth. Tudo era graça naqueles entardeceres mornos de verão, a vida era como um balão colorido que saía a voar pelos vales em busca de novidades. Falo de um outro tempo, mas eu o trouxe em alguma pequena repartição nas malas de minhas viagens. E hoje tenho essas lembranças aqui, com cuidado guardadas. De vez em quando - assim como agora que estou contando para você! - eu as desembrulho. Pouco a pouco abro o papel, fino como seda, e então toco-as, e elas voltam a brilhar, tal qual pérolas de vidro.

No entanto, o dias são muito curtos para contar todas as histórias... Elas me ocupam demais e eu preciso continuar a escrevê-las. E agora esta crônica tomou esse rumo... e eu já não posso modificá-la nesta vastidão de sonhos... Que tenho!

Imagem: Ilaine

Jardim

2011-10-04T11:58:00.029+02:00

Aqui, onde moramos, temos dois jardins – um na parte da frente da casa e outro nos fundos. Para quem me ouve falar poderia imaginar uma casa imensa, com um frondoso espaço cheio de cadeiras declináveis, plantas exóticas e fontes com águas dançantes, feito as de Peterhof. Meu jardim, todavia, tem o tamanho de uma colcha de retalhos, talvez duas. Mas é o espaço que me faz feliz. Para mim é imenso, imensurável pelo valor que me concede. Vivo quase no centro de uma cidade, mesmo que não seja grande como Paris, como Berlin, como Londres ou (minha nossa!) como São Paulo, ainda assim é um mundo urbano onde necessito de meu espaço verde. Quando a primavera vem, abro a porta grande de vidro e a deixo escancarada. Ali sento para pensar, para sentir saudades e para ver a cerejeira em flor. Nas mãos seguro a xícara de café que me fortalece. Este é o mundo que habito com tudo o que tenho de brasileira. É o lugar afetuoso onde encontro-me como sou, verdadeiramente. No meu jardim falo português, a linguagem precisa e real de minha melancolia - o idioma que delinia o meu sentimento - a língua poética que é também a minha pátria, como diz Pessoa.

Agora, no entanto, o meu pequenino pátio está cheio de folhas caídas. Há um farfalhar dourado e belo com o qual o vento brinca. A nova estação me toma nos braços e me envolve... com a maciez de um afago. Em meu jardim tem visita: chegou o outono.

Imagem: Ilaine

Mudanças

2011-09-30T09:03:00.010+02:00

Quero esquecer verdades antigas. Vou procurar novos conceitos para me fortalecer. O mundo se modifica de forma rápida e eu tento acompanhá-lo. Levanto os braços e grito para esperar por mim, mas ele não ouve meu grito e segue numa desenfreada travessia em busca de novas descobertas. Preciso reaprender muitas coisas. Meus passos requerem rapidez e a caminhada já não suporta a minha usual lentidão. Os valores se modificam e eu preciso me reencontrar neste labirinto de conceitos voláteis. Estou com um milhão de anos, mas não de luz. Quero esquecer as verdades antigas. Minha pele está muito fina e seca para suportar esta ardilosa busca. Vou usar peles mais grossas que me protegerão do frio que se espalha pelo continente. Urge tornar-me um casulo e dele renascer borboleta já não tão leve, nem tão frágil, nem tão confiante... Haverá um novo começo e este prelúdio carece de um sentido modificado no âmago das coisas. A sola de meu sapato demanda grossura, mas o coração não aceitará esta extravagante perda de valores que há muito reina em meu tempo. Ouso refazer. O corte será doloroso. Mas nunca deixarei de bordar o pensamento com coisas lindas. Nunca deixarei de saborear a gratidão e a humildade.

Imagem: Ilaine

Embriaguez

2011-09-26T22:41:00.008+02:00

Quando escrevo para você.... Sou-me toda e de tal maneira, quando escrevo, que não há mais espaço entre mim e as palavras. Dou-me de forma inteira em cada frase. Falo com você sempre quando algo se modifica. A palavra é o símbolo de um acontecimento. Então eu uso a caligrafia para expressar uma sensação que se apoderou em meu mundo. Toda expressão é um pedaço de mim, uma linha do novelo que se solta e que forma um laço no conteúdo de meu sentimento. E isto tudo faz sentido, porque escrevo para você de forma autêntica, tão verdadeira como as linhas desenhadas em meus dedos. E se há poesia nas palavras, então é a loucura de minha paixão pelas coisas que explode no verso que ora dito. O verbo me embriaga quando escrevo para você e, como um sopro, me sinto feliz. Quando escrevo o momento é belo... Tão belo com a lua que brilha clara e faceira por entre as nuvens. Estou lúcida, ou eu sonho... quando escrevo para você?

Imagem: Ilaine

Pedro

2011-09-18T20:04:00.011+02:00

Porque metade de mim é a lembrança do que fui.
A outra metade, eu não sei...
Oswaldo Montenegro

Lembro-me de ti. Teus olhos eram o meu mundo. Por eles eu sonhava sonhos ainda tão distantes. E tu pensavas além... estavas mais longe do que os cumes das montanhas que se desenhavam em nosso horizonte. Vovó Elisabeth falava aos cotovelos. Tu nem a escutavas. Sei que viajavas por outros lugares enquanto ela discursava. E, de repente, este sorriso malicioso que embelezava o nosso instante. Amava-o, simplesmente. Durante minutos eu ficava te olhando e via um homem de cabelos cristalinos a procura por respostas, enquanto sovavas o fumo na palma da mão. Sovavas a própria vida e o cheiro acre do tabaco carimbava nossos laços. E, de tanto te contemplar, também eu me embriagava em quimeras. A fumaça do palheiro se espalhava pelo teu rosto talhado de rugas. Sei que me observavas, e a doçura de teus olhos verdes inflamava minha vida. Falávamos a mesma linguagem – a do silêncio, esta que só as almas gêmeas conseguem decifrar. Dois corações batiam no mesmo ritmo, o ritmo da paixão que nos unia. Eu era a menina-neta que cortejava o mundo ainda tão timidamente. E tu... Ah, tu já havias te tornado avô inúmeras vezes e para mim eras um universo de vida. Falavas a língua alemã com perfeição – quando falavas. Como é belo o passado, meu querido avô!

Imagem: Ilaine

Minha vizinha

2011-09-16T13:49:00.018+02:00

A foto: ontem, à meia noite, Helle saindo de sua casa... espantada com a recepção do povo.

Quero contar para vocês... Ontem, ao voltar do cinema, bem perto de nossa casa, meu marido e eu vimos (e ouvimos) um helicóptero que pairava por sobre nossas cabeças. O que será isto? - Pensamos. Ao chegar mais perto da rua onde moramos, vimos muita gente reunida e vários emissoras de televisão haviam estacionado seus carros pelos arredores. Moradores, policiais e jornalistas ocupavam toda a rua. Pois, ontem houveram eleições parlamentares aqui na Dinamarca. Os dinamarqueses escolheram pela primeira vez na história do país, uma mulher para governar. A social- democrata Helle Thorning- Schmidt, a futura Primeira Ministra da Dinamarca é, por assim dizer, minha vizinha. Moro na rua seguinte, bem pertinho. Esta coincidência só pode mesmo acontecer num país pequeno como este. Já falei aqui sobre o lugar onde vivo. Moramos no Quarteirão dos Compositores, uma pitoresca vila quase no centro e Copenhague. As casas são todas iguais, geminadas, parecem de mãos dadas. Um lugar. Um país, onde a desigualdade social e a corrupção praticamente inexistem.

Quem quiser ler o texto do lugar onde moro, poderá encontrá-lo aqui!

Imagem: Martin Sylvest Andersen: bt.dk

Chuva

2011-09-14T12:40:00.019+02:00

É preciso chuva para florir!
Almir Sater

Fiquei pensando na banalidade que é... escrever sobre a chuva. E ela, sim, já tantas vezes cantada nas palavras dos poetas. E eu... que nem poeta sou! Ainda assim, escrevo sobre esta seiva líquida e indolor que brinca e bate na minha janela. E ela pula, graceja e pinga sem parar. Já lhe falei para ir embora, que de tanta presença, já nem lhe gosto mais. Mas, ela salta irrequieta da nuvem. Depois, espreita e se estica na vidraça, feito malabarista. Dezenas de pingos brincam de escorregar e ficam num diz-que-diz-que sem parar. Nas flores, nas folhas, lantejoulas molhadas brilham, e depois rarefeitas... caem. A chuva na minha janela, traça e risca uma linda aquarela. E se saio na rua, ela quer me molhar.
Fiquei pensando na banalidade (e na poesia) que é... escrever sobre a chuva!

Imagem: Ilaine

Sensommer

2011-09-08T12:55:00.033+02:00

A magia dos fulgores.
Parece-me um concerto, a melodia do tempo que urge e que se modifica.

Sensommer... Palavra dinamarquesa que significa fim de verão. É quase outono no hemisfério norte. Olho para os campos, eles estão repousando. O ar e o vento tem outro cheiro e outra temperatura. Os dias – devagarinho - perdem sua esplêndida luminosidade. O sol agora está de amores com o outro lado do planeta. Seus raios transformaram-se em pequeninos braços que já não alcançam tão longe. É setembro, quase outubro... Sinto Sensommer na pele e no coração. Está em mim e em toda parte. Sento no jardim, tomo uma xícara de café e ouço o silêncio da folha caída. O transformar da natureza acompanha meus passos. É calada, mas presente e, em sua textura, concede emoções ainda mais fortes. As maçãs adquiriram uma tonalidade rubra – tão lindas! - estão quase maduras. Há sossego pelas planícies e os jardins já não ciciam como na primavera. Há uma tranquilidade evidente nesta troca de cor. Flores sonham e adormecem em seus segredos... ah, tão cansadinhas. Gosto de tudo isto... As estações por aqui são marcantes. E tocam!

Imagem: Ilaine

A tinta - Ensaios sobre o papel

2011-09-06T21:19:00.013+02:00

Um lindo texto do Eder - Gotas de Prosias - inspirado em meu post: Pouso.
Obrigada, amigo querido!

A tinta não sabia quanto tempo estava presa ali, mas no estado que estava, líquida, pouco lhe importava, afinal, o tempo não passa de uma obsessão humana, determinante para deixar as camadas do sofrimento sobrepostas. Ela era de alegria, por isso, liquida, poderia fluir sobre o tempo. Ela também, tampouco, se incomodava com o cheiro do ambiente. O que é o odor, quando a felicidade pode ser absorvida pelos outros sentidos, quando refletindo sobre ela, a beleza serena da escritora se transfigura em imagens idílicas, quando até mesmo no seu silêncio ela ouve a poesia se transmutando pelo seu sorriso, quando na tentativa de escrever, os dedos da escritora dão a sensação que flutua sob seda, ou, então, desesperada ao tentar escrever, passando o dedo na língua para folhear o caderno como quem buscasse uma palavra mágica que desse início ao texto perdida entre as folhas, por engano, a escritora leva o dedo ao tinteiro e a tinta sente o gosto âmbar de sua saliva percorrer por todo o tinteiro a significar toda ternura da artista que leva consigo um céu. E mesmo sendo só uma cor, o azul, a escritora ao escrever dava-lhe, pelas letras desenhadas no papel, todas as cores das asas duma borboleta e a tinta era acometido por uma metamorfose, pois as palavras, escrita pela escritora, usando-a, eram risos e choros no rosto de quem lia. Já valeria a pena ter existido só por este momento. Mas a escritora havia parado de usá-la. Ela estava ali, inerte, dentro do tinteiro, esperando que, a escritora, ao escrever, a usasse, assim a vida significaria por todos os sentidos. Ela seria sólida, então, o tempo se encarregaria de sobrepor sobre o papel o peso da idade, mas ela continuaria viva nas lembranças de quem a leu. O tempo é cruel em qualquer estado. Ao líquido, evapora-o, se houver massa contida nele, seca-a. Havia tempo que a pena não ia ao tinteiro, porém, o que ela não sabia é que bastaria a tinta sentir a pena tocá-lo para a vida pulsando por fios invisíveis ser trazidos pelo toque suaves dos seus dedos aveludados e assim, novamente liquida solidificar no papel os significados da vida.Ila pegou o tinteiro e percebeu que ele estava seco, não desistiu, pegou a pena, mergulhou-a no tinteiro e deitou a tinta no papel assim: "Deixei que o tinteiro secasse aberto por sobre a mesa e o azul líquido escorreu por sobre a folha e desenhou uma espécie de nuvem..."
Texto: Eder Ribeiro
Imagem: Ilaine

Contextos

2011-09-05T09:23:00.013+02:00

Dá-me o direito de dizer coisas sem sentido
de não ter que ser perfeito
pretérito, sujeito, artigo definido
de me apaixonar todo dia
Vander Lee

Meu dias tem sido muito cheios de coisas que penso e que sinto. Queria ter escrito, mas fico com tudo neste depósito que sou. Os mundos que tenho me fazem quase duas. Mas não é fingimento, é a realidade feito pedra e água. Não tenho tido pressa em expor, tenho tido tempo para absorver e analisar. O presente e o futuro se diluem em um só - em sonhos que estou arquitetando. A escrita e a realidade se confundem em cada texto num lirismos dos loucos, como diz Bandeira. Não sei escrever ficção. Simplesmente não sei. Por isto chego a endeusar os romancistas. Suas obras podem ser autobiográficos em uma de suas metades, mas ainda assim são impressionantes. E olhe, não sou narcisista, ao contrário, exijo muito de mim e nunca estou certa sobre quem sou e me procuro constantemente. Tudo bem, esta conversa já se ouviu em outros textos meus. A repetição, no entanto, é a forma de seguir e uma incansável busca por algo novo. É uma transcendência em minha vida. Decidi não cobrar cada palavra. Optei por grafar o que este momento de mim emana... ainda que minha história possa parecer um vocabulário longo e envelhecido. Mas para mim nada é efêmero, tudo volta e se aninha em algum espaço de meu tempo. E se renova em outros prismas. Nascem outros textos... em contextos sempre iguais.

Imagem: Ilaine

Pouso

2011-08-31T10:02:00.010+02:00

Procuro o sopro da palavra que dá vida aos sussurros.
Clarice Lispector

Deixei que o tinteiro secasse aberto por sobre a mesa. E o azul líquido escorreu por sobre a folha e desenhou uma espécie de nuvem - a nuvem, na qual andei neste tempo. Ela me carregou para outros lugares e me mostrou espaços até então desconhecidos. Voei perdida e, desesperadamente, queria me encontrar. A maratona foi intensa e me ensinou tantas coisas. Hoje, nesta manhã fresca de quase outono, a nuvem pousou e eu voltei a escrever. O coração está todo tomado e os olhos úmidos. É inexplicável, mas existe em mim todo este sentimento. É quase dor. E eu ligo para tanta coisa. Me envolvo com tudo e sinto este gracioso soar de cada palavra - que me envolve e que me molda. E a beleza desse instante é um arabesco raro, cuja forma vergada me fascina e me irrequieta. São os laços que me prendem... eu soltei as cordas, mas nunca me distanciei do cais. O tinteiro está com tinta nova. Desenho palavras. Regresso.

Imagem: Ilaine

Pássaro

2011-07-30T18:19:00.006+02:00

Pelo carinho estou radiante. Perdoem a demora... Tenho-lhes o mesmo amor!

Estou fazendo as malas. Mais uma vez faço as malas. A viagem se aproxima. Já perdi a conta das vezes que fui e que voltei. Mas toda viagem é como se fosse a primeira vez. De certa forma já perdi a noção do perto e do longe – do distante ou do próximo. A proximidade pode ser mensurada pelo sentimento- então é muito perto, pois estou neste lugar para onde agora vou – mas ele fica longe, do outro lado do oceano. Lá é um espaço, um universo, um coração. Aqui é o cotidiano, a vida em seus cenários comuns. Os dias se fazem e se constroem em passos, sempre iguais. O pensamento muda – ele é como um varal: cada dia penduro outras roupas, outras peças. Algumas vezes coloridas, outras brancas – grandes e pequenas. Ah, o varal de roupas - os dias a flutuar ao vento. Mas usufruo da liberdade. Não é o exílio. Tenho asas. O longe e o perto, o que seria? Sei o que é o aqui e o lá. São dois extremos, duas partes. Não se confundem, não se assemelham. Mas existem em mim. São como dois livros: um de prosa, outro de poesia – mas cada volume tem algo em comum _ a palavra. A alegria de ir e de chegar. A ansiedade de voltar. Sou um pouco pássaro – ave migratória.

Texto escrito antes de viajar ao Brasil, há três semanas atrás.
Imagem: Ila

Simplicidade

2011-06-10T10:43:00.005+02:00

A beleza ideal está na simplicidade calma e serena.
Goethe

As janelas estão abertas, a porta escancarada. Um vento morno atravessa os pequenos aposentos da casa, deixando-a arejada e ainda mais confortável. Ela senta no primeiro degrau da escada que vai para o jardim. Segura nas mãos sua xícara preferida, aquela com florzinhas vermelhas. O café alimenta o corpo e a alma. Seu olhar está coberto de brilho: é felicidade. Ela olha suas plantas, elas concedem-lhe o encanto do nascer e do florir, um despertar silencioso. Ouve, no entanto, seus cochichos e o alvoroço de sua presença. Hoje ela está muito pensativa. Lembra de seus amigos verdadeiros... Todas as vezes em que regressa, encontra-os de braços abertos e então... é como se o tempo não houvesse passado – a candura e a autenticidade é a pele sem rugas que cobre o sentimento que os une. Há espaços entre ela e seus amigos, espaços configurados nas mais diversas formas. Mas nada, nada os fará mudar. A afeição singela é um quadro na parede que nunca desbota e jamais envelhece. E a beleza do rencontro se refaz com condimentos de um passado cheio de sonhos e de doidices. Ah, que bom que você continua a mesma!
Imagem: Ila

Ter um blog é... compartilhar!

2011-06-02T12:28:00.012+02:00

Oi, gente amada! Hoje é um dia muito importante: tenho bicicleta! Com cestinho e até... com flores! Queria agradecer pelo carinho imenso nos comentários no dia em que eu estava triste. Também achei um gracinha quando me desejaram que eu encontrasse a minha bicicleta roubada novamente. Mas isto seria quase... como encontrar uma pérola no fundo do mar. Pois, somente na Nørrebrogade - uma das principais avenidas da cidade - circulam DIARIAMENTE em torno de 34 mil bicicletas... Copenhague é a City of Bicycles, a cidade onde circulam o maior números de bikes, ultrapassando Amsterdam.

Bailarina

2011-05-31T11:59:00.014+02:00

Como se fosse uma rede... Ao ler a Paula e Samaryna, pensei em postar este texto.

Ah, as cartas que me escrevias! Lembrei daquele bilhete que encontrei na ponta de minha sapatilha branca onde, em papel amassado, dizias: Te amo, bailarina! Sempre me chamavas de bailarina. Dançávamos muito, é verdade. A música e a dança nos aproximou. Quando tocavas Ballade pour Adeline no piano eu me derretia de amores por você. Nossos passos eram um só. E eu sempre dançava na ponta dos pés. Adorava, e a sapatilha dava-me o conforto necessário para precisar a cadência do ritmo que nos embalava. Amava-a e, assim como Audrey, nunca deixei de usá-la. Ainda hoje gosto e tenho uma coleção de sapatos bailarina, quase todas alvas. Ai... Continuo uma romântica incurável! Dizias que eu era parecida com uma libélula pela leveza de meu corpo e que com as asa transparentes, eu seria capaz, assim como ela, dançar em cima das águas de um algo. Muitas vezes, eu usava vestidos rodados. Lembras daquele azul celeste que era feito de saias duplas, e a de baixo, feito uma anágua, era mais longa do que a de cima e deixava aparecer um bordado branco, lembras? Era um vestido feito para dançar. Recordas que um dia, num baile, o dono veio falar conosco? Perguntou se não poderíamos vir sempre para iniciar o baile e, dessa maneira, encorajar os outros visitantes para dançar. Rimos muito.

Tudo era poesia entre nós. Amava teus olhos, teu cabelo comprido e tuas mãos de pianista. Íamos para a sessão de arte do cinema, sempre nas sextas feiras, e eu adorava teu jeito capixaba de falar: Menina! Me ensinaste que toda canção realmente linda é também um pouco triste. E a bailarina de outrora ainda hoje... adora dançar.

Imagem deviantart

Receitinhas

2011-05-29T12:40:00.018+02:00

Um ensaio para a criança que existe em cada um de nós...

As bruxas, de vez em quando, se reúnem para inventar receitas deliciosas. Fazem bolos sorridentes, por exemplo, e geléias cor-de-rosas. A brincar... mexericando, as bruxas vão cozinhando. Preparam incontáveis manjares como molhos, suflês e tantos mimosos petiscos... Tem suspiros também... Ah! E pudins mexediços.

As bruxas adoram feiras e fazem suas receitas caseiras. Compram alcachofras e aspargos, cerejas e ingás amargos. Enchem os cestos com berinjelas, escarolas, espinafre, abacates e carambolas. Imagine, as feiticeiras mesclam frutas, temperos e poções de licores. Adicionam um punhado de flores. Hum! Que aromas... que sabores! Lá vai, pois, uma pitada de sal no arroz carreteiro, um pozinho de estrelas nos doces brigadeiros.

A bruxa Moleca prepara saladas e uma gostosa panqueca. Com um toque da varinha: Uga! Uga! Espertinha! Ela faz também... a torta Fada Madrinha. Oba! Viva! Depois de pronta, Moleca serve a torta para todas as outras fadinhas. O entusiasmo foi geral e todo mundo repetiu: - Oh! Quero mais um bocadinho... dessa torta gostosinha! E aí, céus!!! Aconteceu algo extraordinário. Veja, o que é isto? Que bagunça, que feitiço! As feiticeiras... Que loucura! Fazem a maior bagunça e mil diabruras. Credo! Será que se esqueceram de toda sua finura?

E lá vem a Bruxa Superiora... ai... com varinha e vassoura. E então pergunta: Que torta é esta, bruxinha sapeca? Qual é a mistura? Me diga, qual é a fórmula de tanta gostosura? Moleca, que aventura! Minha nossa! Você errou a receita, menina.

O que você fez... foi a TORTA TRAVESSURA! E agora, Moleca!

Imagem, via

Inesperada separação

2011-05-24T22:57:00.006+02:00

És azul-parda. Silenciosa, evoluída e linda. Eu te trato com muito carinho. És veloz, leve e elegante, design dinamarquês. Tens um cesto na frente, onde posso colocar as compras, um buquê de flores ou um livro. Nós nos entendemos perfeitamente, tu e eu! Na verdade, foi amor a primeira vista. Foi! Quando te vi, não pude resistir: Te quero, falei. Me dás uma sensação de liberdade indescritível. Hoje... depois da chuva, nós duas saímos juntas, assim como de costume. Fomos ao supermercado. Andamos tranquilamente pelas ruas e tu te deixavas guiar fiel e companheira, como sempre. Deixei-te do lado de fora. Entrei no supermercado feliz da vida. Fiz as comprinhas. Ao sair, com passos apressados e com a mochila carregada, vim ao teu encontro. Olhei e não te vi. Onde estarias? Onde mesmo eu havia te deixado? Não estavas mais no estacionamento! Te lavaram embora. Te levaram de mim... Saí para caminhar com as compras. Andei e senti um vazio, pois não estava preparada para despedidas. Agora estás nas mãos de alguém outro... Que coisa! Tomara que te cuidem, assim... como o mesmo carinho que eu te dei. Quem sabe, um dia... te vejo novamente por aí. Então...

Eras azul-parda. Eras veloz, leve e elegante...

Querida bicicleta! Te roubaram de mim!

Volumes

2011-05-16T12:04:00.006+02:00

Na minha de sala de escrever tem duas janelas: são os meus olhos para o frescor dos dias, para meus sonhos, para meus pensamentos, para minhas esperas. Muitas vezes fico parada diante delas e observo a vida cotidiana das pessoas que moram nas casas – casas de mãos dadas. Se abro as vidraças, o perfume das flores penetra em todo o ambiente. Na minha sala de escrever procuro por palavras... Sim, sou uma eterna procuradora de palavras. Há também livros aqui. Muitos são de escritores brasileiros, e outros. São como safiras para mim, há uma infinita preciosidade em cada volume. Estes livros tem histórias, dentro deles e fora deles também. São uma boa companhia e eu sinto que vivem. É um conjunto majestoso de palavras - se eu somasse os títulos todos, encheria algumas páginas. Abro-os e folheio as suas páginas, como quem abre uma casa conhecida. Encontro em seus aposentos o cheiro familiar de seu conteúdo: novelas trágicas, trama de personagens, sagas familiares, percursos melancólicos, episódios de lutas, de epidemias; magia e realidade. Percorro todos os quartos e me deixo cair no sofá macio e confortável de suas admiráveis prosas: que acolhem, que me roubam, que me envolvem. É como se encontrasse um velho amigo que me abraça com carinho, e eu nada preciso dizer. Na minha sala de escrever não estou sozinha. Aqui moram poetas... poetas que brincam com as palavras... nas páginas de meus livros.

Imagem by: libelle

Idioma

2011-05-12T13:04:00.007+02:00

Era uma tarde morna e radiante - em tempos de primavera - e eu seguia a caminho do Shopping Center Fields, onde encontraria com minha amiga. Estava descendo as escadas rolantes da estação do metrô no Kongens Nytorv quando encontrei um casal de brasileiros. Ah, imaginem! Conversavam animadamente em português, de modo que não pude resistir: São brasileiros?- Perguntei. Surpresos, me contaram que eram de São Paulo e que estavam conhecendo todos os países da Escandinávia. Queriam saber de mim e eu contei-lhes rapidamente de como e quando havia vindo para esta cidade. Em poucos minutos, soube que se chamavam Júlia e Marcos. A conversa estava só pela metade, quando o trem parou na estação DR Byen/Universidade, onde desceram. Queriam conhecer a nova Casa de Concertos de Copenhague, construída pelo renomado arquiteto Jean Nouvel, uma vez que, Júlia também era arquiteta. Abanaram para mim e eu segui viagem. Acomodei-me novamente em um dos bancos do metrô e tive que sossegar meu coração que, a estas alturas, estava em polvorosa. Que encontro mais agradável eu acabara de ter. E como é bonito o nosso idioma, pensei. Escutá-lo, assim de supetão, é como ouvir uma música que nos toca a alma. Como diz Pessoa: Minha Pátria é a Língua Portuguesa. Por um momento, me senti perdida, enlouquecida de saudades de meu país.

Numa harmoniosa mistura de felicidade e nostalgia, vou cruzando caminhos por este pequeno reinado e, de ilha em ilha, vou pontilhando meus sentimentos. E então... Mais alguém por aqui fala português?

Imagem: Ila

Meu querido blog!

2011-05-01T16:32:00.005+02:00

Perdoe o abandono. Tenho estado completamente comigo por estes dias e esse reencontro tomou-me o tempo integral. Ah, tens toda razão, sou por demais egoísta. Sigo meus dias da forma como bem desejo e dispenso a tua adorável companhia, como quem quebra uma flor e joga fora. Sim, isto é doloroso. Mas eu volto, como vês. Volto, e juntos criamos esta casa que procuramos enfeitar para receber a visita dos amigos. Tu estás sempre aqui, aguardando a chegada deles, és a mais honesta das sentinelas, sempre me representando, enquanto que eu fico de amores com as plantas lá no jardim e com os livros que leio no sofá da sala. Algumas vezes tenho escutado teu chamado, mas não te dei ouvidos. É lícito admitir que sou injusta no abandono compungido que realizei. E você, nesse imenso dengo, me deixa sem palavras. Preferia que me punisses, que me lançasses armadilhas e que esbracejasses. Mas o que encontro? Deparo-me tão somente com tua usual e silenciosa fidelidade. Sei que estavas triste, pois encontrei-te em cor sépia, apagado e sem brilho. Em meio a essa crueza imponderável e em substancioso afeto... volto para a ti. Quero novas tertúlias, querido blog, quero o timbre mais agudo e feliz de tua voz. Juntos, você e eu, vamos costurar textos para alegrar os amigos. Sim, os amigos fiéis! Que venham - com o carinho peculiar e único de cada um.. Pois, sem eles, verdadeiramente, inexistimos.

Flores

2011-04-17T11:20:00.014+02:00

Aprendi com a primavera a me deixar cortar. E a voltar sempre inteira.

Cecília Meireles

Luminosidade. Claridade ilustrada... É primavera no hemisfério norte. E eu sinto, aqui e ali, um sopro de boas lembranças. Fachos cintilantes abraçam os minúsculos brotos das castanheiras, acarinhando-os. O sol, agora mais forte, ilumina a terra, e tudo está a renascer. É a dança da natureza que, em ritmo festeiro, transforma-se em aurora. O ar silencioso do inverno é cortado pela alvorada dos pássaros, desejosos e eufóricos. Uma borboleta desliza por sobre os rosados tons da magnólias, roçando seu perfume. A planície está prenha e abundante, a semente rompe. Cerejeiras em flor atraem com sua energia as abelhas em enxames, prometendo uma seara rica e boa. Alegrias renascem e estão a retumbar por toda cidade. Num festival de cores, os cafés espalham suas mesas pelo calçadão e os namorados fazem piquenique no parque. Nestes longos anoiteceres, fico de conversas com minhas amigas na rua, no jardim ou em algum bar. A vida se arrasta lenta e venturosa, como se o calor do sol fosse um presente para fagulhar o pensamento com coisas positivas. Um gosto de mel e um perfume de pólen se espalham pelas ruas medievais. Vou sair por aí para inspirar o ar da primavera. Tudo parece estar feliz, tão feliz. A saltitar.

Imagem: Ilaine

Do amor

2011-04-14T12:28:00.009+02:00

Se o amor é fantasia, eu me encontro ultimamente em pleno carnaval.
Vinícius de Moraes

O amor é essa coisa grande de que tanto falamos. Quatro letras formam um sentido babilônico, cuja interpretação procuramos decifrar e viver. Diz o livro das palavras que é afeto, que é amizade, bem-querer, ardor, é paixão: namoro, relacionamento, romance. O amor que tenho se manifesta em moldes diversos, os modelos são infinitos e a quantidade quase sempre é imensurável. Me apaixono inúmeras vezes por tantas coisas ou por alguém. A inclinação nascida me faz levitar e então tenho borboletas dentro da barriga... e elas querem voar. O significado dessa pequena palavra já não cabe numa gavetinha. Não, para o amor é preciso uma cômoda inteira com múltiplas caixas corrediças e ainda assim nunca vai sobrar espaço para encerrar este sentimento: signo de muitas facetas… e de tantas loucuras. Com certeza eu e você estamos em consenso de que a vida de nada valeria se não tivéssemos amor. Quem de nós nunca foi uma Julieta ou um Romeu? Quem não viveu um amor juvenil ilimitado, capaz de transpor o mais complexo dos obstáculos? Quem ainda não bebeu desse cálice? Ainda que menos trágico como no clássico de Shakespeare, já sentimos o mundo ruir ao redor de nós. Dá o que falar, o amor. Amor que faz as almas gêmeas. Afeição dobrada e traçada, um dar e receber - de mãos dadas.

Imagem by~TheRainlsMyMusic

Para Bruno

2011-04-07T10:08:00.022+02:00

Eu, agora - que desfecho!
Já nem penso mais em ti...
Mas será que nunca deixo
De lembrar que te esqueci?
Mário Quintana

Escrevo-te ao sabor de um chimarrão amigo que, tomado a milhas do sul, tem um significado muito especial. A originalidade dessa bebida me transfere para um espaço que um dia foi meu: o Rio Grande do Sul. Esse verde tem um teor de pátria que se mistura ao doce aroma das saudades que por aqui sinto. Vou tomando meu mate sozinha, quase em segredo, mas muito feliz , pois carrego em meu alforje a cultura de minha terra, a que tanto amo. Estou usando a tua cuia, aquela que usaste tantas vezes para fazer um mate bem do teu jeito – forte e quente. Lembro que sorvias diariamente esse chá milagroso e com ele te fortificavas. Eras um gaúcho nato, apaixonado pelas tradições, e te perdias em devaneios com a poesia de tantas letras. Recordo de quando tocavas gaita, eras um amante sensível da música e da dança. Nunca esqueci de nossos passeios, quando segurava tua mão, calejada e forte. Pai, eu trouxe tua cuia na bagagem quando fui viver na Alemanha e agora eu a uso aqui na terra de Andersen. É a recordação mais concreta que guardo, além de tua foto que está na estante de meus livros. Sempre falo de ti para meus filhos e eles lamentam não ter te conhecido - nos deixaste cedo demais... Como vês, Bruno, o tempo flui, desliza como uma brisa que, aliás, não podemos segurar por entre nossos dedos. Agora já vivo tanto tempo na Europa. Tu precisavas ver a lindeza que é este pequeno reinado. Um dia vou descrever os lugares que já tão bem conheço e por onde tantas vezes passei. Tenho certeza que ficarias deslumbrado e feliz se, por ventura, pudesses cruzar estes caminhos. Bem sabes, pai, eu sempre amei o mar, sua beleza indescritível, seus mistérios. E aqui tenho tanto mar...

Imagem by ~valyeszter

A onda

2011-03-29T11:08:00.026+02:00

A grande onda de Kanagawa - Hokusai

Sendai. A menina encontra sua caixinha rosa no meio dos escombros. Passa a mão em seu tesouro e tira os restos de lama. Uma lágrima abre um sulco em seu rosto infantil. Ela procura mais coisas, como quem procura por um sonho. De seu quarto nada restou, não há mais brinquedos, nem livros, nem álbum de fotografias e, nem tampouco, cama e cobertores. Não há paredes, já não existe mais casa. Somente seu baú rosa estava ali, como se por ela esperasse, como se fosse um milagre - tal qual sua vida... que lhe fora poupada. Ela quer entender por que a onda levou tudo o que tinha, tudo o que mais amava. Até mesmo seus pequenos segredos e sua fantasia foram arrastados para o nada perto, para o tudo longe. A menina olha ao redor com desalento. O que vê é um cenário centenas de vezes maior do que tudo o que poderia imaginar. Olha... e vê uma verdade irremovível - a sua. Seu coração bate forte. Como refazer caminhos? Onde buscar um fio de esperança? Em que lugar construir um novo ninho? E as cerejeiras? Elas voltarão a florir?

Menina pequena sente o frio e o vento. Vento que vem do mar. Do mar - que fez onda grande. Menina que talvez se chamava Yasu ou Emi. E tantas outras: Michi, Hari, Kaori, Aika ou, quem sabe, Harume. Um nome, uma história. Destruição e perda.

Solidão

2011-03-28T13:48:00.013+02:00

Solidão e sentimentos. Sucessivos.

Silêncio e saudades. Simultâneos.

A solidão é um tênue silêncio. Silêncio indecifrável, abstrato. No entanto, está em toda parte e sua voz é uma permanência quase resignada. A solidão, muitas vezes, estimula dores e esperas, tão infinitas, tão visíveis, guardadas, porém, num primoroso invólucro. Adquire então, uma suave densidade. Silêncio que não nos faz sonhar, é como um intervalo de vida, um vácuo desprovido de tempo e de magia. Se amamos alguém, a solidão inexiste. O amor obtém uma dimensão individual maior, promoverá a busca constante de nosso ser, alimentando-o com o verve de muitas surpresas e fantasias. A afeição que temos e que partilhamos é como um feixe de flores. Podemos espalhá-las. Estar só é uma opção. Solidão é um sentimento.

Imagem: by carroflejn

Portinho

2011-03-26T17:21:00.006+01:00

Há uma cidade que eu amo. Ela é linda, um pouco misteriosa também. É banhada pelo Guaíba, que é um rio... Ou seria um lago? Em minha cidade tem jacarandás floridos, o Brique da Redenção, o Mercado Público, a Feira do Livro, o gasômetro, o Cais do Porto... Falo de meu Portinho, orgulhosamente. Porto Alegre, é a cidade de Quintana, arquitetada por seus versos, envolvida por seu lirismo e marcada pelo jeito maroto do poeta menino. É o seu berço, foi sua inspiração, sua poesia. Há tanta esquina esquisita... tanta nuance de paredes, há tanta moça bonita. Os versos de Quintana, vão formando o mapa da cidade, como quem examinasse a anatomia de um corpo... As ruas de Porto Alegre são mais bonitas que as ruas de outra cidade. Sim, pois lá tem a ruazinha que tosse, tosse, engasgada, coitadinha! Tem também a Rua dos Cataventos, a Rua da Praia ( que fica bem longe do mar...) e a Rua da Ladeira. Ruazinhas sossegadas – fabuladas e imaginadas. E olhe, há uma rua encantada, que nem em sonhos sonhei. POA metrópole, nossa capital. Brasileira.

Imagem: embratur

Meu ônibus

2011-03-24T19:06:00.009+01:00

Com as lágrimas do tempo e a cal do meu dia eu fiz o cimento da minha poesia.

Vinícius de Moraes

Todos os dias esperava por meu ônibus. Era um veículo amarelo, flavo, como as gemas dos ovos. Inquieta e feliz, apreciava a sua passagem, acompanhando- o, em sua lentidão, até perdê-lo de vista. Aos meus olhos, era o ônibus mais formoso do mundo, o meu Expresso Dourado - assim passei a chamá-lo.

A viatura cor de ouro vinha na textura mais perfeita de meus sonhos. Na parte frontal, rente ao grande vidro, havia o primeiro banco, o meu trono. Minha maior ambição era viajar com o Expresso Dourado e sentar naquela poltrona - a da frente, de onde eu poderia acompanhar, em larga vista, os panoramas mais belos de minha terra.

Eis que, após longa espera, meu desejo estava por se realizar. Mamãe faria compras na cooperativa de Poço de Tapiras, a vila mais próxima de nossa aldeia, e me levaria junto. Para chegar até lá, teríamos que viajar com o Expresso Dourado, indispensavelmente. Entrei em delírio, já nem dormia. Durante dias fiquei torcendo para que o trono do ônibus estivesse desocupado. Estava completamente obcecada.

No dia da viagem, pude usar o meu vestido floreado, vestido de domingo. Alisava delicadamente as pregas e ajeitava os topes com precisão, verificando dezenas de vezes se tudo estava na mais perfeita ordem. Naquele momento era menina-princesa, posto que, sem delongas, iria sentar em meu trono. Quando o ônibus se aproximou devagarinho, meu coração chegou a convulsionar. Olhei para o grande vidro e quase morri de felicidade, pois o primeiro banco estava desocupado. Sorri aliviada... Chegara, enfim, o meu momento!

Todavia, a quantidade exorbitante de malas e bolsas, balaios e pacotes amontoadas ao lado do motor, impediram a minha passagem para o assento frontal. Num repente, esqueci que era uma espécie de fadinha em roupas de domingo e, com a agilidade de um primata, tentei transpor os obstáculos, quando então uma grossa voz interrompeu minha odisséia. Era a cobradora que estrondeou:

- Vá sentar em outro lugar, menina! Não vê que aqui está cheio de bagagem?

Bagagem? Sentar em outro lugar? Mas como? Suas palavras soaram como um trovão. Sem nada entender, minhas pernas amoleceram e eu perdi as forças. Meu grande sonho fora destruído ali... em questão de segundos – haviam proibido de me sentar no trono. Todo o espaço se encheu com os fragmentos de minha mágoa. A cobradora olhou-me com a aspereza de um ditador. Estremeci de medo e saí correndo.

Pálida, atravessei o corredor do ônibus e fui sentar ao lado de minha mãe. Segurei sua mão com a fragilidade de um bebê. Uma grossa lágrima turvou meus olhos e caiu em cima do vestido floreado. Esfreguei a lágrima até secá-la. Não queria que vissem o meu choro. Com os olhos flamejados, sentada num banco qualquer do meu ônibus, segui minha viagem para Poço de Tapiras.

A vida seguia o seu rumo. E o Expresso Dourado continuava a passar pela estrada de minha aldeia dia após dia, ano após ano, e eu prossegui a esperá-lo, fielmente. Contudo, já não vinha dotado com o mesmo brilho de outrora, perdera sua cor - a cor de meu entusiasmo.

Imagem by: -bookslove66

Por contar

2011-03-19T11:23:00.014+01:00

A vida não é a que a gente viveu, e sim a que a gente recorda, e como recorda para contá-la.
G. Garcia Marquez

Na quinta feira, eu voltava de um passeio pelo centro da cidade. Com um buquê de tulipas nos braços, ainda tive que comprar pão na padaria bem perto de minha casa. A moça que me atendeu, pelo visto, era nova na padaria, pois ainda não a conhecia. Enquanto ela embrulhava o pão, conversamos algumas coisas. Em face ao meu sotaque - penso - ela me perguntou: De que país você vem? Sou brasileira - respondi, sorrindo. Para minha surpresa, ela então me perguntou: - Entonces usted tiene que hablar un poco de español, ¿verdad? Falei que, infelizmente, nunca havia aprendido espanhol, mas que entendia algumas coisas, posto sua semelhança com o português. Neste contexto, ela falou: Brasil es un país muy bonito! Ah, doce frase! Conversa vai, conversa vem... descobri que a menina vendedora era polonesa e, em sua formosura, disse-me que se chamava Iwona. Nossa, quanta coincidência, falei. Pois, na madrugada daquele mesmo dia, havia levado Christian para o aeroporto, uma vez que estava rumando para Varsóvia, onde está participando de um encontro de alunos de escolas alemãs, sediadas no estrangeiro. Iwona contou-me ainda, que nascera em Cracóvia, uma linda cidade da Polônia.

Que euforia. Saí da padaria misturando os idiomas, com pão e com alegria. Em casa, enquanto colocava as tulipas no vaso, lembrei-me de vários encontros parecidos como este, com Iwona. Muitas vezes assim já sucedeu. São regalos no meio do caminho. Vou empilhá-los.

Imagem:Ila

Bloggers day of Silence

2011-03-18T09:07:00.011+01:00

Para o Japão, com amor...

18 de março 2011

Invento realidades

2011-03-12T16:44:00.019+01:00

Invento realidades, estou a moldar um espaço para nós. Essa, é amarela, além de verde e azul – quase tropical. Construir realidades é como compor pequenos poemas, - tal qual haicais- desenhados em papel de seda. Você deve me achar louca, mas quando se trata de sonhos e de realidades... perco-me em adoráveis criancices. É como subir numa roda gigante e admirar o mundo lá de cima. Sei que não quer ouvir minhas conversas, pois seus olhos navegam inquietos na partitura que acabou de tirar da gaveta. Nesta folha está o seu mundo, em forma de clave de sol, de breves e semibreves e todos estes símbolos, dos quais pouco entendo. Este é o mundo interlúdio que povoas - você e este piano escuro. Suas mãos tocam as teclas e a música suave chega em ondas para mim. Adoro-a, mas não a executo. Somos tão diferentes, não é? Você, com dedos compridos, desliza a vida em notas musicais. Quanto a mim, eu passarinho. Meu cenário é aberto, preciso ver o céu e o mar para produzir. Pouso em flores, toco o vento... somente assim posso inventar minhas realidades. Ou seriam apenas sonhos em papel dobradura? Talvez em papel de arroz...

Imagem by: Soundslikerain

Lugar ao sol

2011-03-02T15:33:00.033+01:00

Preciso sair, o universo me espera. Visto o casaco e as botas quentinhas. A rua estreita e silenciosa é o berço perfeito para aninhar meus pensamentos. Ali cabem todos, os grandes e os pequenos. As casas abraçadas atraem meu olhar. Não posso deixar de admirar as janelas. Em uma delas vejo castiçais prateados, na outra, um vaso com tulipas... ou uma pequena figura de bailarina, ou então ainda, um porta-retrato, e tantas coisas bonitas. Ouço os jardins, há algo de estranho nestas plantas sem folhas. Elas ciciam. O céu nublado dessa manhã de março não me incomoda. Sei que o sol virá em outras horas. É preciso esperar. Engraçado! Falar em sol/lugar... isto me lembra Veríssimo e de Um lugar ao sol. Hoje sou como Vasco por estes Caminhos Cruzados. A trilha segue e abre vias mais largas. E agora, Clarissa! Ah... Sua adolescência acendia minha alma de quimeras e eu me ria quando a protagonista passou a usar sapatos de salto alto... Neste emaranhado de ideias eu não posso deixar de ouvir uma Música ao longe. Nossa, isto parece perseguição. Assim como Clarissa, muitas vezes penso se os sentimentos são realmente verdadeiros. E para terminar esta crônica estranha, falta dizer que, quando o Tempo e o Vento vier e passar - estarei em casa novamente: aí, de onde você me lê. Então tomarei tempo para reler Olhai os lírios do campo - a história de Eugênio e Olívia. O resto é silêncio.

A rua estreita é o berço apropriado para aninhar meus pensamentos. Abro a porta de minha casa, tiro as botas e faço um chá quente. Vou escrever para você. Obrigada, Érico.

Imagem by ~onthespoke

Em mim...

2011-02-26T12:03:00.006+01:00

As rimas se formam vagarosamente. As palavras se escondem fora de mim. Os meus lados estão cheios e transbordam de figuras que não sei usar. Tento e procuro. Construo e apago. As frases aparentam fábulas que já vi em muitos outros lugares. O branco da parede se enche de quadrados vazios, todos iguais, uniformes. Quem é ela? - Pergunto. No escuro da tela aparece a imagem um pouco apagada, um pouco cansada, um pouco transformada. O tempo modifica, traz os sulcos e as marcas. Ela é um pouco de tudo... em mim.

Imagem by : r3novatio

Cidade

2011-02-24T12:32:00.019+01:00

Encontrei-a enfeitada. Meu olhar se perdeu em paredes medievais - algumas coloridas, outras caiadas. As construções não se apresentavam muito altas, e nem tão majestosas, mas belas. As janelas eram como olhos e, tenho certeza, me fitavam. Toda a cidade parecia querer me falar. Os sussurros se entrecortavam. Tantas coisas para aprender e para escutar. Ruelas para andar. E o ar, este cheiro forte de mar. Canais pontilhados de embarcações. Sentia-a muito perto. Ela me acolhia, podia perceber seu afago. Cidade ainda desconhecida para mim, mas não distante. Nem fria. Precisava desvendar seu passado, e seu presente chegava-me de forma vivaz com a brisa marítima que eu sentia em meu rosto. Era assim, nua e crua. Nada queria esconder, sua autenticidade era o início de fáceis percursos. O balanço de minha procura... Ou eu a amava, ou não. Ninguém podia decidir por mim. A única certeza é que eu viera para ficar por um espaço temporário considerável. Um tempo que traria mudanças. E as amarras haviam sido lançadas. Já não poderia soltá-las com minhas mãos. Havia ansiedade. A saudade viera também, eu a identifiquei na proa de cada navio. Ancorara em mim, manifestava-se na nostalgia que os ventos marcavam - em voz alta - na beira do cais. Mas a leveza dos cantos me fascinava: as águas, os jardins, os parques, os castelos. Ouço agora as outras melodias calorosas. São baladas. É o mundo que criei. Urbe herdada - um pouco minha, um pouco moldada, um tanto estranha. Simples, como uma jangada.

Imagem by- ButterflyJewel

Emília e Visconde

2011-02-20T17:06:00.027+01:00

Emília é uma boneca de pano muito valente. Tem cara de bruxa e é bem pequerrucha. Ela fala, escuta e é bem diferente. Tia Nastácia costurou a boneca. Com retrós e linha fez uns olhos arregalados e sobrancelhas bem levantadas. Sua boca é pequena, bem vermelhinha. O cabelo de Emília é amarelo dourado. Usa um vestido de velhos retalhos, é estampado e um pouco rodado. As meias, olhem! São compridas e remendadas. Certo dia, Emília engoliu uma pílula falante e desatou a falar. E agora, imaginem, ninguém consegue fazê-la calar. Inventa histórias de forma excelente. Emília é a boneca de pano... Ah! Que virou gente!

Visconde de Sabugosa é um sábio. Nasceu de um sabugo de milho. Tem pernas e braços, olhos e boca: tudo direitinho. Usa cartola e no pescoço tem umas palhinhas. Sabugo Visconde é bom companheiro, mas tem muito medo de vaca e... de galinheiro. Certo dia, ficou preso na biblioteca e lá dentro tirou uma soneca. Ele adora livros e inventa magias. De vez em quando, ensina geografia. Visconde é um boneco de sabugo, mas também fica doente. Por sorte, e que alegria!... é consertável e muito inteligente.

Adaptação para o Projeto Ler é Saber

Le Chiffre

2011-02-14T19:38:00.022+01:00

Outro dia, eu passeava tranquilamente pela Østerbrogade, uma movimentada avenida do Bairro de Østerbro, onde moramos. Estava perdida em mil pensamentos quando, de repente, reparei no homem que caminhava ao meu lado. Nossa! - pensei. Será que estou vendo direito? Olhei de soslaio... mas pude ter certeza: o cara que andava do meu lado não era ninguém outro do que o ator de cinema Mads Mikkelsen - o Le Chiffre do filme Casino Royale. Ele andava de forma muito lenta e trazia em suas mãos um jornal aberto. Minha intenção era seguir a avenida, mas como Mads resolveu parar e esperar abrir o sinal para atravessar a rua, mudei de rumo também. E assim... esperamos abrir o sinal – Mads e eu! Minha vontade era dizer: "Hej, Mads! Tudo bem?" Mas para isto eu precisaria ser mais corajosa. Atravessei a avenida ao lado de Draco do filme Clash of the Titans. Observei as pessoas que vinham em direção contrária para ver a reação delas. A maioria nem reparava, outras paravam e olhavam para trás, certificando-se. Ao chegar em casa contei para Matheus de meu inesperado encontro. Meu filho, que adora cinema, ficou surpreendido e feliz; disse que contaria as aventuras de sua mãe para os seus colegas da escola. Confesso, nunca fui de ter ídolos, nem mesmo na adolescência. Mas a coincidência de ver de perto o ator que interpretou o Stravinsky de Coco Chanel foi, no mínimo, interessante. Para quem me lê, sabe que em outros tempos procurei o escritor que admirava pelas ruazinhas de Brumleby, pois sabia que morava perto de minha casa. Mas nunca fui sorteada. Desta vez sim. Beijo para todos, da Ila.

Por gostar de ler

2011-02-01T12:05:00.017+01:00

Mamãe orgulhosa falando...

E havia aquele livro... Meu pai guardava-o na cômoda de seu quarto, lá onde ninguém podia vê-lo. Lembro-me que, quando menina, de vez em quando eu o procurava. Às escondidas, segurava o volume em minhas mãos e folhava suas finíssimas páginas. Era um livro sobre medicina e saúde. Parecia ser muito importante. Na verdade, era o único livro que possuíamos... Mas valia por muitos.

Matheus, meu filho, ainda era bebê quando manuseou seu primeiro livro. Tinha folhas duras e grossas, com belíssimas ilustrações de instrumentos musicais. Sempre quando viajávamos ao Brasil, recebíamos presentes em forma de livros da família e de nossos amigos. Em pouco tempo possuíamos em nossa casa em Copenhague uma pequena biblioteca de escritores brasileiros. Era preciso que os meninos sonhassem e se deliciassem com as histórias de nossos autores. Queria que se identificassem com os personagens desses livros preciosos, relacionando fatos e vivências do Brasil. Era a melhor forma de conhecer a cultura de meu país. Trazíamos na mala obras de Ana Maria Machado, Ruth Rocha, Dilan Camargo, Gustavo Finkler, Zambelli Carlos Brandão, Lígia Bojunga Nunes, Ziraldo e outros. Naturalmente também descobriram a magia de Mário Quintana, de Vinícius e de Monteiro Lobato. Matheus e Christian eram também “maluquinhos” e viajavam pelos livros que trazíamos, matando assim, as saudades que sentiam da pátria distante. São leitores apaixonados desde muito pequenos. Eu ficava impressionada com a “leitura“ que realizavam: com o dedinho me mostravam as ilustrações e minúsculos detalhes do livro que ora estávamos a ler. Livros eram como uma barra de chocolate, ricamente embrulhados... Era necessário abri-los e, de passo em passo, descobrir seus segredos deliciosos. Mais tarde, eles se impressionaram, por exemplo, com o desenho da primeira letra de cada capítulo de História sem Fim. Tiveram a oportunidade de ler Hans Christian Andersen no original, assim como Michael Ende, J. K. Rowling, Philip Pullman, Christopher Paolini e outros.

Durante as festas natalinas estivemos por três semanas no Brasil. Neste período, Matheus, com 17 anos, leu quatro livros. E, entre eles, para o meu orgulho - Ensaio sobre a Cegueira, de Saramago - na versão em inglês: Blindness.

Imagem: Ila

Cristais

2011-01-07T11:50:00.017+01:00

O telhado lacrimeja. Será chuva? Não, é a neve que está derretendo. Sua beleza nívea ainda ofusca meus olhos. De silenciosa passou a falar. Os pingos que caem parecem esconder vozes... Ou palavras, palavras lavadas e leves que caem do telhado. Eu recolho algumas na palma de minha mão, mas de tantas... já enchi uma página de poemas fluidos. Agora a neve está molinha e parecem favos – favos alvos. Ela está fraca e se esvai como uma nuvem que se perde no infinito. A coisa alva que cobre o mundo voltará, quem sabe, somente depois dos ciclos. Coisa branca, o que é? Ela tem um condimento mágico e enfeita tudo com seu frio magistral e com seus cristais unidos. Ao olhá-la, o pensamento cria asas, adquire espaço e liberdade. Neve é luz, é transparência melancólica, tal qual plumas claras que roçam o mundo. E ali ficam a namorar. São carícias. Agora, manifesta-se em gotas, enquanto o sol se espreguiça por sobre as telhas de pedra e escava um espacinho morno...

A neve que tu me deste era um cristal e agora... já quebrou.

Imagem by -crimsonpenguin

Odisseia

2011-01-06T11:51:00.007+01:00

Era hora de voltar. No aeroporto em POA nos informaram que nosso voo para SP teria um atraso de 20 minutos. Vinte minutos? Tudo bem, chegaremos em tempo, sem preocupações. Todavia, os minutos se transformaram em horas... duas... três... Quatro horas! Assim sendo, perdemos nossa conexão para o voo transatlântico em Guarulhos. Ficamos hospedados por conta da TAM num hotel nas proximidades do Aeroporto Franco Montouro e o atraso total foi de 30 horas. O caminho de volta foi longo, 53 horas em trânsito. Espaço longo demais para aguardar o momento de chegar. Ainda que parecesse interminável, o tempo passou e chegamos bem.

Tempo que faz pensar. Tempo que estava em mim de forrma concreta e que causava imaginações ora repousantes, ora ensandecidas. Um livro para ler, uma revista para folhar num quarto impessoal de hotel, num banco de aeroporto, numa poltrona de avião. De página em página, os minutos para conferir. E que tão vagarosos estes relógios! Será que pararam o tempo? Estava sendo injustamente lerdo e eu o empurrava com cada página que virava no livro que estava a ler. Muito tempo este... (e que preguiçoso!) que me levou aos limites de minha paciência já tão exaustiva. No entanto, realizei a prova com bravura.

Feliz Natal!

2010-12-06T19:25:00.009+01:00

Queridos amigos!

Perdoem minha ausência. Obrigada pelo carinho nestes belíssimos comentários. Estamos com visita do Brasil e na quinta, dia 9, já viajaremos para aí... Estava sem muito tempo para postar e nem tampouco para visitá-los. Mas, gostaria de revê-los em janeiro e espero que até lá não tenham se esquecido de mim... Estas bolachinhas na imagem são as famosas Zimtsterne - estrelas de canela com amêndoas. Eu mesma fiz. E... se algum dia resolverem me visitar, poderão degustá-las. Desejo muito amor, alegria e saúde para todos. Abraço e Boas Festas!

Astrid Lindgren

2010-11-06T18:01:00.014+01:00

Píppi Meialonga é a menina mais forte do universo. Filha de um pirata-rei, herda de seu pai um baú cheio de moedas e, naturalmente, seu espírito aventureiro. Órfã de mãe, Píppi vive sozinha na Vila Vilerkula, uma linda casa amarela com janelas vermelhas. Tem como melhores amigos um macaquinho e um cavalo que carrega em suas costas. Esta personagem fascinante, de cabelos cor de fogo, tem uma inabalável confiança em si mesma e apronta a maior confusão por onde quer que passa. Usa roupas esquisitas, meias muito longas, uma de cada cor, e sapatos grandes demais para seus pés. Píppi é esperta, travessa e criativa - simplesmente encantadora.bottom: Astrid Lindgren nasceu em 1907 na cidade de Vimmerby, ao sul da Suécia. Autora de mais de 80 livros, iniciou sua carreira de escritora em 1841 ao criar as aventuras de Pippi Långstrump, sua personagem mais famosa. A idéia surgiu quando sua filha Karin, de sete anos, estava doente, pedindo para sua mãe que lhe contasse histórias. Píppi Meialonga foi editado em 1945, tornando-se rapidamente um best-seller. Astrid Lindgren faleceu em 2002 em Estocolmo, aos 94 anos de idade, deixando para crianças e adultos dezenas de livros maravilhosos, cujo talento foi reconhecido e premiado, incluindo o Prêmio Hans Christian Andersen.Penso que é imprescindível falar de Astrid Lindgren's World, um gigantesco cenário de peças teatrais, onde as histórias da escritora sueca viram realidade. No parque temático, situado na pequena cidade de Vimmerby, crianças e adultos podem ouvir as histórias de Píppi, do menino Emil, de Lotta, das Crianças de Bullerby, de Karlsson em cima do telhado, assim como as aventuras de Ronya, a filha dos ladrões. As peças são apresentadas como musicais várias vezes ao dia - espetáculos alegres e coloridos. Visitamos Astrid Lindgren's World e meus filhos brincaram na Rua do Barulhostyle: , entraram na Vila Vilerkulae se divertiram com os policiais - os mesmos que subiram na casa de Píppi, na esperança de prender a menina rebelde. Foi um dia de literatura, um encontro real com personagens imaginários..., encenando aventuras inesquecíveis. Os personagens que brincam no parque teatral, também pulam, rodopiam e fazem a maior anarquia infantil nas páginas dos livros desta grande escritora. As histórias de Píppi foram traduzidas para o português e os livros foram lançados no Brasil em 2001 pela Companhia das Letrinhas. São imperdíveis.

Feira do livro

2010-10-29T17:13:00.004+02:00

...e os jacarandás em flor.
Vontade de estar lá!

Imagem, aqui!

Procura

2010-10-24T12:18:00.007+02:00

Saber quem era passou a ser sua principal preocupação. Por um bom tempo pensava ter- se encontrado. Mas fora engano. A busca foi violenta, e sim: houve achados. Mas estas descobertas não bastaram, ou já não traziam a verdade toda. Sentia que havia associações ainda não reveladas e seu eu-centro adquiria uma imensa ramagem de características, e nelas se perdia. Olhando a sua biografia, perguntava-se: por que é tão difícil saber quem sou? E se perguntasse aos amigos, aos familiares sobre sua pessoa?! Não seria bem mais simples ouvir a voz de um amigo do que procurar incessantemente por si mesma? Encontrar a si mesma era, no entanto, sua principal meta e esta já se tornara uma obsessão. Talvez houvesse mudanças em sua personalidade. Definir tantas formas de ser é deveras complicado. Mas a questão não era a metamorfose atual que acontece de tempos em tempos, dia a dia. Havia ainda algumas partes não encontradas e a busca galopava em espaços temporários já desbotados. Lá longe, no túnel de seu tempo, haviam minúsculas cenas de vida que dançavam como silhuetas diante de uma luz forte demais. Sabia que poderia decifrá-las, mas era preciso chegar mais perto. Chegar mais perto do longe. Estendia suas mãos e seus passos pisavam em lugares que tão bem conhecia. Aromas de flores de laranjeiras indicavam um caminho... era como um déjà vu. As partículas se entrecruzam e o todo é um enigma.

Imagem: leelloor

Outono

2010-10-16T14:57:00.004+02:00

Passeio pelo parque. O vento sopra... folhas caem. O outono traz em seu fascínio um rastro de tristeza. É uma tristeza aquietada sem dor, uma sensibilidade evidente. São vestígios de melancolia que inspiram e que envolvem. De forma lenta e harmoniosa, a natureza cobre o mundo com as cores da estação fria que... já não tarda. As tardes estão silentes, levíssimas. O mundo parece um milagre matizado. As árvores, antes verdes, agora estão pintadas, todas elas. Há um mesclado de cores, tonalidades de vermelho e amarelo. As maçãs caem no chão e as pessoas colhem cogumelos silvestres. Pequenos arbustos se retorcem irrequietos com o vento. Sinto uma aragem de nostalgia, quase repousante. Tomo o caminho de minha casa, encontro-a cheirosa. Seu aconchego me afaga. Ligo um abajur. É hora de ler bons livros, convidar os amigos e conversar longamente. Há por aqui um tanger de tranqüilidade, um excesso de quimeras. A luz do sol já foi embora, esmoreceu atrás da colina. Anoitece quase vertiginosamente, e eu escrevo. A linha do meu pensamento é como um fio aveludado e macio que, aos pouquinhos, vai-se desenrolando do novelo, formando uma rede. Em cada palavra que escrevo, vai um laço de sentimento que é levado para longe.

Meu voto

2010-10-03T09:19:00.006+02:00

Embaixada do Brasil em Copenhague

Hoje, cedinho, subi em minha bicicleta e fui até à Embaixada do Brasil e, como todo brasileiro, deixei meu voto na urna, garantindo o meu dever com a Pátria. Como boa democrata que sou, fiz questão de ir antes de tomar o café da manhã. A maioria dos dinamarqueses ainda dormiam e os brasileiros, àquela hora, também. Mesmo que eu soubesse que no Japão e na Austrália muitos conterrâneos expatriados já tivessem votado antes de mim, ainda assim me senti feliz, um tanto fiel, em iniciar meu civismo cinco horas antes das zonas eleitorais estarem abertas no Brasil.

Escolher um presidente, através de um voto direto é, sem dúvida, um privilégio de poucos. Há quinze anos vivo fora do Brasil. Naturalmente, o espaço temporário que me distancia de meu país não é motivo para me tornar indiferente em relação a nossos problemas sociais que, aliás, ainda bem conheço. Com o passar dos anos, porém, criei uma nova forma de coordenar os dois mundos que fazem parte de minha vida e, pelo que me parece, fui embalando e ninando minhas preocupações com a pátria amada a ponto de adormecê-las. Acompanho com uma devida distância o andamento político e econômico do Brasil. Hoje, ao passar por largas ciclovias a caminho da embaixada, confesso, me senti um tanto mais dinamarquesa do que brasileira. Percebi que ando fora de forma em termos de conjuntura nacional, e eu me sinto irresponsável com meu voto secreto.Ao voltar da Embaixada, ainda emocionada com meu dever civil, cheguei à conclusão de que o melhor candidato somos nós brasileiros – os cidadãos comuns – os que sentem na pele e na alma este artefato de dificuldades sociais e, não por último, a desonestidade de alguns políticos. E eu aqui, nestas lonjuras, vou contornando e construindo a pátria do meu jeito: um lugar luminoso e afável – a terra de meus sonhos. Meu discernimento talvez seja irreal e ingênuo. Mas este é o meu voto. E o meu direito.

O lago

2010-09-23T10:04:00.004+02:00

O pensamento dava-lhe alfinetadas e a cabeça lhe doía de forma muito rara. Havia pintado muito naquele dia, e em seus dedos ainda havia restos de tinta, ela secara por entre as dobras da pele e nas unhas. Agora os pincéis descansavam nos recipientes. A tela estava manchada de cores fortes – pintara um quadro abstrato – vago, para quem o via. Em suas cores e em seus traços, porém, pairavam sentimentos. Depositara na pintura toda a angústia que a povoara nos últimos dias. Imagens e aturdimentos estavam ali desenhadas e, de certa forma, palpáveis. A noite escura era como uma parede sólida que a retinha naquele quarto. A sala morna aguardava-a com uma sinfonia de silêncios e a solidão gritava-lhe aos ouvidos. Na lareira repicava uma acha de lenha e o vinho ainda tingia o copo de cristal. Assim também estava o lago, silente. O lago que derramava suas águas pelas formas sinuosas do leito formado através dos anos. De sua janela, ela podia ver um prisma de luz que se espelhava em suas águas paradas e resplandescentes. Era a luz leitosa da lua. Nada se movia, nenhuma onda. Ela olhou a escuridão que cobria as árvores e as flores e sentiu que era porosa e úmida. Abriu a porta e caminhou por entre o arvoredo. No silêncio pleno, os passos pareciam trovoadas. Ela sabia que precisava ir... Uma estranha dor governava o instante.

Imagem, aqui

Viagem

2010-09-16T11:15:00.013+02:00

Queridos amigos! Obrigada pelos comentários em tão carinhosa embalagem. Minha viagem ao Brasil foi muito boa. Trouxe uma mala cheia de coisas – porções valiosas. Embrulhei o amor que recebi em vários pacotes diferentes. E agora estão espalhados pela casa toda. No meio das roupas, trouxe sachês de alegria e uma caixinha de saudades. Carreguei o afeto que recebi de minha família e festa do encontro com as amigas. Enchi a mala com risadas, com as longas conversas e com tantas histórias. Empacotei tudo com cuidado para que não se perdessem na viagem. Mas as porções chegaram intocáveis, sem máculas. Agora a mala está vazia. Ela me olha, até parece triste. Quer saber quando viajaremos novamente. Pois, já não tarda! Ela é minha companheira em chegadas e em partidas. Rumamos juntas tantas vezes e nestas jornadas vivenciamos muitas peripécias. Vamos contá-las? A mala acenou com a cabeça... E eu entendi. Sim, vamos contar.

Imagem: Deviantart

Sofia e Magnus

2010-08-29T17:40:00.024+02:00

O despertador toca. Magnus bate com a mão no relógio e puxa a coberta por cima de sua cabeça. Não quer levantar. Sua mãe vem chamá-lo. Ele, então, levanta e vai para a cozinha. Quase não fala. Lacônico, mastiga seu pão, olhando sempre para o mesmo lugar.- Magnus, você precisa se arrumar!- Diz sua mãe, impaciente.O menino vai para o seu quarto e veste sua calça jeans e o moleton. Apanha algumas folhas digitadas, cadernos e livros e, sem muitos cuidados, mete tudo dentro da pasta. arrastando sua bolsa pesada e demasiadamente comprida. No quarteirão, perto da escola, Magnus encontra Sofia, sua namorada. Eles estudam na mesma escola. Os dois se olham e, lado a lado, vão para a sala de aula. Sofia, no entanto, está distraída. Magnus notou um lampejo de mágoa em seu olhar. O que há com Sofia? Pensou. Depois das aulas, Magnus e Sofia dão uma volta no centro da cidade. Compram um sorvete e sentam num banco da praça para descansar. Magnus abre sua sacola e tira lá de dentro um livro bem grosso, e diz:- Olhe o que vamos ler!"Eragon! - Diz Sofia, surpresa. Sofia e Magnus são como duas almas gêmeas. Os dois enamorados têm muitas coisas em comum, uma delas é a leitura. Gostam dos mesmos livros e, seguidamente, lêem um romance juntos. Com o dinheiro poupada da mesada, Magnus comprou Eragon, de Christopher Paolini, o primeiro volume da Trilogiada Herança. Com o livro nas mãos, os dois realizam a primeira leitura. Observam sua cor, seu tamanho e as letras douradas do título. Manuseiam a obra com desvelo e com carinho, como quem cuida de uma safira. Mais tarde, os dois se despedem e cada um toma o rumo de sua casa. Abraçado no robusto volume de Eragon, Magnus senta no ônibus e olha para fora. O celular dá um sinal - é Sofia. O resto do dia passa como um estalar de dedos. Na hora de dormir, Magnus senta em sua escrivaninha para desligar o computador. Vê, então, que Sofia está esperando por ele no msn. Ela quer falar algo... parece muito importante. - O que é Sofia? Pergunta Magnus.Na tela do computador aparece um rostinho amarelo – aquele com uma lágrima. -Sofia, o que foi? Já andavas tão pensativa na escola!- Escreve Magnus, apavorado. Após alguns instantes, Sofia digita: - Magnus, depois das férias vou embora daqui. Meu pai encontrou um emprego em outra cidade, longe, longe.Depois das férias? Ir para outra cidade? Magnus tenta entender as palavras que Sofia escreveu. Olha para o teclado, mas não sabe que tecla tocar. Na tela aparecem dezenas de rostos amarelinhos, aqueles tristes. Sofia escreve: - Magnus! Magnus! Responda!Magnus não responde. Desliga o computador sem escrever uma única palavra. Vai até a janela de seu quarto e observa a escuridão que se fez na rua. Deita em sua cama e começa a folhear o livro Eragon. Magnus lê a primeira frase do romance: "O vento uivava na noite, carregando um aroma que mudaria o mundo."

Publicado no Ler é Saber- Feevale/Faccat

Imagem by - Sabatinie

Prosa

2010-08-22T00:30:00.012+02:00

A palavra é um traçado minucioso que guarda em seu sentido finíssimas filigranas poéticas. Encerra em sua caligrafia uma imagem e um sentimento, formando uma combinação perfeita e harmoniosa, tal qual a chave que gira na fechadura. Há em seu formato a narrativa de um momento mágico em várias dimensões, como fragmentos de vida costurados ao sabor de paixões e loucuras. Loucuras nossas, pequenos condimentos de alegria, de solidão, inchados de silêncios repetidos - manjares para a escrita de um texto. Um texto... a palavra dita com a voz da delicadeza, grafada em sinfonia com o coração. O grito que vejo, que me fala... que conta. A voz desenhada em dourados fios. Prosa e verso.

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Entusiasmos

2010-08-21T14:31:00.015+02:00

Aqui, onde vivo, falo de meu país, como quem fala de um grande amor.

Algo incrível aconteceu-me outro dia. Quando fui dar conta, estava eu a defender meu amor pela terra em que nasci, uma vez que tive a nítida impressão de ter sido mal entendida por uma conterrânea, que assim como eu, também vive na Europa. Em minha aflição e arrebatamento, procurei defender o carinho que tenho pelo Brasil, tal qual uma leoa atiçada, que protege com voracidade seus filhotes. Depois desse feito inesperado, senti-me fraca e triste por vários dias – era como se tivesse passado por um longo e árduo processo judicial. O simples fato de gostar da cidade em que vivo, levou a interpretações desacertadas. Pois, o carinho profundo que tenho pela pátria, que é por mim amada, nada tem a ver com a afeição que tenho por outras cidades. São sentimentos diferentes e incomparáveis. Meu entusiasmo por minha terra é único e inconfundível. Cantar meu país é algo maravilhoso, e poderia fazê-lo ininterruptamente. Procuro, no entanto, ajustar-me na cultura em que vivo, identificando o seu lado bom, sem ignorar suas imperfeições. E, diga-se de passagem, viver no estrangeiro não é uma dança sobre rosas. Nesse remoinho de percepções, encontro um vasto caminho – ora de pedras, ora de flores - que me concede uma gama muito grande de possibilidades.

Imagem by - P3xelArt

Para Anne

2010-08-13T23:20:00.016+02:00

"Já sabes há muito que o meu maior desejo é vir a ser jornalista e, mais tarde, uma escritora famosa. Hei de publicar um livro depois da guerra: O anexo." Anne Frank

Hoje conheci o esconderijo, na Prinsengracht. Encontrei tudo assim como descreves em teu diário. No armazém de teu pai ainda estão guardados alguns sacos de especiarias. Fiquei impressionada ao ver a estante giratória, de onde alcancei o anexo. Subi as escadas íngremes e cheguei em teu quarto que dividias com o senhor Pfeffer, o Dussel. Imaginei a tua cama, a secretária e a luminária. Todos os móveis da casa foram tirados pelos nazistas depois da denúncia. E teu pai – muito tempo depois - quis que os aposentos ficassem vazios, para sempre. Mas as fotografias das estrelas de cinema que colaste nas paredes, ainda estão ali. Emocionei-me ao vê-las. Sonhavas com tantas coisas... Ao entrar no pequenino quarto de Peter, lembrei-me de tuas longas conversas com o menino. E lá no sótão, onde estavam guardados os mantimentos, tu e Peter olhavam as estrelas. E então vi teu diário, o primeiro, aquele axadrezado, que recebeste ao completar treze anos. Pude ver tua letra, tuas palavras e e tuas colagens. Nestas folhas estão registradas teus sentimentos e as vivências durante o isolamento. Teu medo, Anne, tua dor e tua angústia. É comovente. É triste demais.

Imagem by Soulful-Tears

Voltando...

2010-08-10T09:15:00.015+02:00

A amizade é um amor que nunca morre...
Mário Quintana

Hoje reiniciam as aulas. Depois de várias semanas de férias, é bom voltar à rotina novamente. Christian foi de bicicleta para a escola com pai, assim como faz todas as manhãs – também no inverno. As aulas de Matheus, que está no ginásio, iniciam somente amanhã. Durante este período em que estive ausente, recebi a visita de minha afilhada do Brasil. Com ela viajamos um pouco por aqui. Foi muito bom, pois visitas da família e amigos é algo muito precioso para mim. Agora, pois, tenho tempo para me organizar, pois em setembro – dia 2 – visitarei a patriazinha para festejar o aniversário de minha mãe. Chegarei em plena primavera, quando os ipês estarão floridos. Mesmo depois de tantos anos, toda viagem ao Brasil é como se fosse a primeira. A emoção de voltar é cada vez mais intensa.

Amigos queridos, perdoem este silêncio sem aviso prévio. E obrigada pelos comentários, pela procura e pelo carinho. Saudades!

Imagem by - LittleBlackUmbrella

Cotidiano

2010-06-01T10:14:00.025+02:00

Clematis em meu jardim...

A vida exige de nós talentos e muita criatividade. Somos pintores de uma grande tela – compomos a nossa história – e temos a liberdade de escolher as matizes com as quais colorimos o nosso quadro. Viver é uma arte que estruturamos a cada minuto, quando discernimos contornos para seguir uma jornada equilibrada. Todos os dias realizamos uma série de ações, automáticas e metódicas, que determinam sucessivamente o ritmo de nosso tempo. É como se desfilássemos diariamente pelo mesmo palco. As tarefas diárias sempre iguais ocupam uma parte significativa de nosso dia, tornando-se seguidamente um fardo intransponível, impedindo-nos de viver com maior profundidade. Sem perceber, deixamos de adicionar cores em nossa tela. Contudo, o cotidiano não impede que realizemos nossos sonhos. É preciso fazer pulsar a vida, desafiando a monotonia de nossa rotina. As possibilidades são múltiplas e ilimitadas. No entanto, o segredo da rotina mágica não tem receita pronta... é preciso experimentar. Adicionemos, pois, ao nosso dia-a-dia um punhado de aventura, algumas doses de coragem e uma pitadinha de loucura. Sonhos e boemia a gosto.

A falta que me faz...

2010-05-30T12:36:00.004+02:00

Há uma ausência estranha neste abandono. É mais que abandono, é um grito de indiferença. Eles deixam lacunas. Em cada pseudo-compreensão procuro por respostas. O carinho esperado é utopia e ingenuidade. Primeiro acontece a procura e a conquista. Depois, sem aviso prévio, a apatia invade o mundo. Não sou pródiga, procurei ficar. Eu os perdi, mas guardo lembranças. A dedicação, no entanto, é um caminho de pedras e silêncio. Há uma muralha que impede o encontro. A espera se amplia num limite impreciso entre dias, semanas e meses. E então esta falta de prática para lidar com isto... E então esta imensa convulsão... E este tijolo no peito que não se desfaz. Eles se calaram, mas ainda posso ouvir o eco de suas vozes, lá longe. Este espaço nem sempre é uma dança. Muitas vezes, é apenas uma tela quadrada que faz do instante um ritmo silente. Mas há presenças e fidelidade. São esmeraldas e rubis que iluminam as bordas desse Ensaios. Regidos pelo carinho e pelo apreço, pousam nesta folha e pintam flores e alegrias. Dobro agora esta folha. Junto as pontas com precisão para formar um envelope perfeito. Guardo-o com cuidado, como quem guarda uma uma concha. Dentro da concha há uma pérola.

Imagem by ~Schnette

Minhas árvores

2010-05-26T09:33:00.006+02:00

Minha paixão pelas árvores era translúcida. Para elas confidenciava minhas aflições e minhas travessuras. Conhecia cada ramo, suas curvas, as folhas, seus nós, flores e frutos. Observava a vastidão de suas estruturas, assim como seguia as linhas de minhas mãos. Numa fração de segundos, subia em seus troncos, feito um filhote de primata. Formigava os galhos com resguardo, procurando não machucá-las. Quanto mais penosa a subida, tanto mais interessante a conquista de sua copa. Levava longas conversas com estes seres serenos e pacíficos. A grande vantagem que as árvores me ofereciam era a certeza de que jamais contariam meus segredos para ninguém. Havia cumplicidade e honestidade entre nós. Todos os anos, quando visito minha família, vou ao pomar da casa de meus pais. Reencontro minhas árvores, velhas amigas, e invejo suas vidas sedentárias, em contrapartida ao forasteiro em que me transformei. Mergulhadas em seu silêncio, me acolhem e em reconhecem. Torno a abraçar os seus troncos e lhes digo que voltei. Falo com elas, como quem conversa com um bom amigo. Sinto forte e único o cheiro da terra onde nasci. É parte de mim. Telúrico e atávico.

Chuva

2010-05-18T10:46:00.012+02:00

Em cima da folha há um suave fulgor,
lantejoulas molhadas nas pétalas da flor.
Ando na chuva acompanhada, rendida.
Paisagem regada, cabelo escorrido.
Chuva... toca a pele, laivo marcado.
Presença sentida.

Imagem by ~Gerridwen

... a pelejar

2010-05-15T16:40:00.007+02:00

Perdoem este lamento...

Estou aqui pensando... sobre o que eu poderia escrever. Hoje falta-me o assunto, o entusiasmo e a valentia. Além de minha inexorável falta de criatividade, tenho a impressão que meus textos são sempre iguais e insípidos. Autocrítica é o meu tropeço. Por ela esbarro depois de cada palavra escrita. Ela me olha de soslaio e lança uma chibatada por sobre meus ombros. Derruba-me com seu brilho fatídico e insolente, e me paralisa. Então, imediatamente, passo a acreditar que o texto é ruim e castigado. Castigado pelo vazio de mim mesma e pela pobreza de meu talento. Assim, pelejo com as faúlhas que passam a invadir meu pensamento. Para me proteger, tomo a espada de minha força e inicio uma luta dilacerante a favor de minha intempestiva intensão de ser escritora. O desânimo fere-me como a lâmina de uma navalha. Neste contexto – perdida por entre a aspereza de minha constante autoanálise - decido-me por um tema e reúno um punhado de ideias. Escrevo uma palavra que se perde sem sentido por entre linhas e frases mal formuladas, o que pontua para o ruir o meu palpável sonho de escrever e de criar. Esta palavra abre um sulco na folha. Ela derrama um líquido quente de agonia. Gruda no lápis e na ponta dos dedos. Ela molha estranhamente esta página. Não há nada de novo. Minha arte é envelhecida e opaca. Minhas palavras – estilhaços de palavras - são fracas e minhas retinas são minúsculas e repetitivas. Somente o emotivo me rege... e faz produzir.

Imagem by ~sajlent

Por que escrevo?

2010-05-09T15:38:00.014+02:00

Escrever é uma contínua busca por um complemento. É a tradução minuciosa da vida através de seus enigmas e deslumbramentos. Ao escrever, confidencio o que vai no âmago de mim mesma. Externizo o que me embriaga, o que oprime e o que questiono. O excessivo dentro de mim faz criar: ora é uma dor, outras vezes, felicidade. Traço um sentimento, rabisco uma idéia, reestruturo momentos vividos. Pinço com lucidez o passado, ouso acarinhar o futuro. Com a escrita compilo imagens e, nas silentes pausas da nostalgia, devasso solidões. Escrevo divagando. Em cada palavra deixo um pouco do que sou, despojo-me em cada linha e em cada parágrafo. Ao criar um texto que me agrada, sinto uma felicidade imensa e me vejo completa, entusiasmada, como se dele dependesse minha sina. Então já não estou sozinha, as palavras e as idéias me possuem na magia de seus poderes. Vou lapidando, esculpindo e... festejando. Um texto em produção é como cuidar de uma florzinha que viceja da terra fértil, ainda delicada: é preciso regá-la e cuidá-la, para que prolifere. Escrever em meu idioma é uma relação de afetividade. Laços!

Imagem Nekospicer

O quadro

2010-05-02T12:13:00.015+02:00

Eu tinha apenas nove anos de idade e possuía um quadro. Meu quadro estava pendurado na pinacoteca da casa de vovó. Não cansava de admirá-lo, e vovó não sabia que eu, há muito, decidira empossá-lo. Era meu, mas não ousava tirá-lo da parede. Bebia a luz de suas cores e embriagava-me com sua rara beleza. Ele me seduzia. Nele encontrava algo vivo, um estigma profundo me arrebatava. E não era mudo. Ao contrário, falava-me. Eu caminhava silenciosa por entre sua paisagem. Atravessei um campo de papoulas vermelhas e me encontrei diante de um castelo medieval. Mais adiante, segui por entre pinheiros e carvalhos e escalei a colina. De repente me assustei... Onde estou? Trêmula, dei um passo para trás. Então, lentamente, puxei uma cadeira e subi nela. Estendi os braços para alcançar no quadro. Pude sentir o cheiro da madeira envelhecida de sua moldura dourada. Acariciei a pintura com meus dedos de menina. Senti a tinta saliente das cores ao toque suave de minhas mãos. Apalpei os laivos da tela como quem dedilha uma arpa, despertando de cena em cena, a dança de meus sonhos. Ofegante, desci da cadeira e chamei meus avós. Ergui meu braço e apontei o dedo para a imagem na parede, e lhes disse: É para lá que vou... quando crescer! E eu fui.

Imagem by Fibulamim

Sonhos e tambores

2010-04-28T20:37:00.020+02:00

Sonho com uma África em paz consigo mesma.
Nelson Mandela

Jabu e eu soltamos pipas. Empinar pipas é a melhor coisa para Jabu e para mim, desde que mamãe foi embora. Mamãe morreu de uma doença incurável, faz cinco meses. Jabu é meu irmão, tem oito anos e eu cuido dele. Jabu faz suas próprias pipas, faz com papel de pão e com gravetos. E elas são bonitas. Quando empinamos as pipas, elas voam bem alto, lá no céu. E então é muito divertido. Jabu grita e dá risadas. E eu fico feliz também. Ah, eu sou a Samia.

Hoje tia Farah fez birotes em meu cabelo, são seis birotes. E ela enfeitou eles com laços coloridos, assim como mamãe fazia. Quando ficamos sozinhos, tia Farah nos levou para sua casa. Moramos agora em Joanesburgo: Jabu, tia Farah e eu. Aqui na cidade não tem baobás e nem animais. Jabu imita os animais. Acho que sente falta deles, dos pássaros. Eu também tenho saudades da aldeia e de nossa casa de barro, redonda. Tinha um telhado de sapê... Lá no pátio dançávamos. Quando lembro, às vezes, cai uma lágrima.

Todos os dias vou para a feira. Vou com Farah, ela me leva. Na feira vendemos óleo de palma, abóboras, milho e outras verduras. O que eu não gosto é saber que Jabu fica sozinho em casa. Tia Farah disse que ele não pode ir na escola, é longe demais. Jabu toca tambor e quer tocar numa banda, um dia. Um dia, quando for grande. Então Jabu vai ser famoso. Eu sei disso. Sim, meu irmão vai ser um grande tamborileiro. Mas agora ainda não. Agora ele precisa cuidar de nossa casa. Tia Farah e eu vamos para a feira. Todos os dias. E Jabu fica sozinho.

Eu, Samia, tenho um sonho. Meu sonho é diferente, não sei tocar tambor. Quero aprender a ler de verdade. Farah disse que vai me ensinar, mas ela tem pouco tempo. Eu sempre trago jornais velhos da feira, estes que as pessoas jogam fora. Então eu recorto palavras dos jornais. Muitas palavras eu recorto, e formo quadros. Não, não é pintura. São letras e palavras de todos os tamanhos que eu colo no papel. Aí fica bem bonito, como um quadro. Parece histórias. As palavras que recorto tem voz, elas cantam para mim. Sim, eu escuto quando cantam. Um dia, vou ler de verdade. Sim!

Hoje, quando tia Farah e eu voltamos da feira, Jabu contou. Disse que veio uma moça aqui em casa, falou que ela era professora. Jabu estava tocando tambor, e ela ouviu. Gostou do tambor. Falou com Jabu e disse que vem amanhã aqui novamente, à noitinha, quando tia Farah e eu estamos em casa. Ela quer levar Jabu para uma escola, uma escola de tocar instrumento.

Agora vamos empinar pipas, Jabu e eu. E elas vão voar bem alto, lá no céu. E então contaremos para mamãe. Os sonhos... vamos contar para ela.

Imagem by Livala

Branco

2010-04-20T18:36:00.006+02:00

A cor branca, Bianca,

representa a paz e a tranquilidade:

é a soma de todas as cores.

Está nas conchinhas, na gaivota

e em algumas flores.

O branco é a uma cor tão lisa,

tão neve, tão noiva.

Ela tranquiliza.

É a cor bordada na saia,

um retalho de cambraia.

É feminina, Bianca!

É Clara, é Alba e é também, Blanca.

Imagem by: Proseuche

Moinho dos cisnes

2010-04-14T17:56:00.011+02:00

No moinho dos cisnes as casas são velhas e contam coisas de outros tempos. As fachadas tem a cor natural da pedra, sem maquiagens. Os telhados são todos escuros, cobertos por telhas de ardósia. Há muitas vidraças nas casas, mas poucas cortinas. Espaços transparentes, cheios de luz. As ruas são pequenas linhas que se entrecruzam, elas separam as fileiras, mas encontram-se sempre em algum lugar. E ela caminha pela calçada vagarosamente para fotografar os detalhes que a deslumbram. No moinho dos cisnes as ruas são ladeadas de jardins. E que pequenos que são... Minúsculos espaços que se transformam num milagre verdejante nas estações quentes. Arbustos floridos encortinam as alvenarias, como se estendessem sobre elas mantas coloridas. Plantas trepadeiras escalam a parede com a avidez de um encontro sonhado. Inquietas, abraçam os muros com mil braços estendidos. As clematis requebram as divisórias e decoram em sublime floração. Os cisnes nadam na enseada. É lá... onde ela mora, na velha casa. No moinho dos cisnes.

Imagem by -Bandwidtlimitation

Ventos

2010-04-07T11:06:00.017+02:00

Ventava muitos ventos por lá. Às vezes era brisa, outras vezes, tempestade. Vento norte, feiticeiro - era dele que eu mais gostava. Quando vinha, esvoaçava meus cabelos e requebrava minha alma balbuciante. Vinha empurrada por ele, vento forte de paixões. Ah, ele era tão falante, tão ventante. Varria tudo pelos ares, as folhas caídas, as roupas do varal. Espanejava pensamentos. Eu estendia os braços, queria sentir a brisa amiga a ultrapassar os meus dedos. Corria em direção contrária, abraçando-o. Ele fazia chorar a árvores, amedrontava as abelhas e calava os pássaros. Inquietava a natureza, enchendo-a de ruídos engraçados. E eu ria de sua extravagância. Vento... Faz tempo.

Ventava muitos ventos por lá. Agora uma suave brisa toca a minha vida, e desenha palavras rasgadas nesta folha branca. O meu vento não esbraveja aqui.

Imagem by Juli-SnowWhite

Livros

2010-04-01T17:12:00.016+02:00

Eu sempre imagino que o paraíso deve ser algum tipo de biblioteca.
Jorge Luis Borges.

Meus livros... Carrego-os por todos os lugares. Eu os guardo e os procuro. Sem eles, minha vida seria vazia. Somos cúmplices, eu e eles, pois percorremos um caminho juntos e nos afeiçoamos. Cada volume na estante tem sua forma, seu tamanho e seu estilo: um universo. Em minha sofreguidão, escolho um deles. Abro-o e, no mesmo instante, ocorre algo delicioso: já estou em outro lugar. O livro conta e eu ouço. Ele guia e eu sigo, ele sugere e eu me encanto, ele traz e eu levo. Seguro-o em minhas mãos. Observo sua capa e passo os dedos nas letras grandes de seu título. Folheio-o e invado sua esfera. Há passagens que quero reler. Em suas páginas encontro os versos do escritor, palavras edificadas por um sentido e lapidadas por sua sensibilidade. No volume em minhas mãos, há um tempo guardado, uma história escrita para mim, que me toma e me embriaga. Nele encontro poesia em forma de voz, que me fala através de palavras visíveis e outras... nas entrelinhas. E nessa prosa repouso e me inquieto. Depois de um breve reencontro, reponho-o na estante. Ou, então... sou Bastian e acabo participando de sua história. Sem fim.

Imagem by: Happybubbles

Florir

2010-03-28T19:58:00.018+02:00

Florir. Somente florejar. Há um saltitar festivo no ar. Delicados sinais de vida, suavemente esverdeados, rebentam com fragor nas ramagens e se enchem de seiva, de perfume: doces aromas, hastes frescas, pétalas orvalhadas... e a flor. Os jardins ciciam, soam e segredam ao vento. Em pouco tempo, os terraços estarão coloridos, viçosos e belos. Flores jorram da terra de forma torrencial, como se alguém tivesse jogado rajadas de sementes por todos os lados. Pequenos crocus, cobrem a grama verde. É um tapete de açafrão que enfeita o mundo. Crocus, a flor-da-aurora, lilás, amarela, branca e rosa. Tons fortes, fios afrodisíacos.

Imagem by: Dr4kon

Urbe

2010-03-27T19:52:00.013+01:00

É uma linda cidade. Copenhague se debruça airosa por sobre o espelho das águas do Báltico, abraçando o mar através de seus portos, canais e ancoradouros. É colorida e moderna em sua moldura medieval. Oferece parques e jardins, assim como espaços alternativos, onde o caos e a ordem se misturam. A ruas são marcadas por pequeninas casas, pontilhadas de lojas, cafés e galerias. Aqui nada é monótono, tudo se forma e se transforma de modo harmonioso. A capital desse pequeno reinado parece que é sempre nova, constantemente alegre, é como se cada dia fosse dia de festa. Urbe cheia de viço e boemia. Inspiradora, feito flor rara. É uma linda cidade, com intensa atmosfera marítima.

Vereda

2010-03-22T19:22:00.010+01:00

Há nesta vereda um espaço abastado de percepções, uma vórtice de coisas, de encontros, de conquistas e de perdas: safiras preciosas e farpas pontiagudas. Encontra ali também afabilidade, carinho, aspirações e abandono. Em todo instante ela forma um cenário onde atua. Ora dança, outras vezes deixa-se tomar pelo ritmo do silêncio. Tudo espera por ela, como se fossem cachos de uvas açucaradas, prestes a serem cultivados. É uma miscelânea de coisas, assim como a própria vida. Vai moldando seus dias - sua história pessoal - numa incessante corrente de momentos ilustrados com o que é com o que faz, pensa e acredita. Não há como acomodar-se. Busca. Um passo, outro passo. Ali, em frente, onde a vereda continua, há lugares por onde poderá andar. Talvez encontra um poema ou um conto que poderá então... contar.

Imagem:Deviantart

Descobrimento

2010-03-08T17:51:00.008+01:00

Abancado à escrivaninha em São Paulo
Na minha casa da rua Lopes Chaves
De supetão senti um friúme por dentro.
Fiquei trêmulo, muito comovido
Com o livro palerma olhando para mim.
Não vê que me lembrei
que lá no norte, meu Deus!
Muito longe de mim
Na escuridão ativa da noite que caiu,
Um homem pálido, magro de cabelo escorrendo nos olhos,
depois de fazer uma pele com a borracha do dia,
Faz pouco de deitou, está dormindo.
Esse homem é brasileiro que nem eu.

Mário de Andrade

Palavra

2010-03-06T15:31:00.025+01:00

Olhe, a palavra...Ali! Psiu! Está adormecida.
Cansou, coitadinha, de tanto esperar.
Sim, ela dorme, enfraquecida.
Pois, imagine...
Palavras quando não são lidas
acabam ficando com sono.
E sentem todo o nosso abandono.
E, às vezes, começam até a chorar.
Abra o livro, vai! Rapidinho!
E a palavra vai despertar.

Imagem: Deviantart

Aurora

2010-03-03T08:00:00.023+01:00

Imagem : galanthus - flor de leite

Tarde de domingo iluminada. Riscos mornos de luz. Fui ao jardim e vi que a terra está abarrotada de brotos. E então tirei as folhas secas que por muitos dias estavam soterradas pela neve. Preparei tudo para a grande festa: a festa do florescer. Pelo calendário ainda não é primavera, eu sei. Mas para mim é como se fosse. Sim, a brisa e o vento ainda estão frios. Mas a luz voltou e os pássaros cantam sem parar. A flor de leite inaugurou a nova estação em meu pequeno jardim. É um bailado suave, um ritmo manso que festeja a aurora. Os passos da natureza, ainda que vagarosos, são intensos e extraordinários. Não importa a neve de ainda há pouco, não importa a noite fria. Há que florescer. Sem tardança, o verde haverá de jorrar com galhardia e se transformará em folhas. Primavera boreal.

Favelas

2010-02-26T10:40:00.039+01:00

Rio de Janeiro... Não há na face da Terra cidade mais encantadora.
Stefan Zweig

A revista alemã Stern, em edição dessa semana, publicou uma reportagem sobre as favelas do Rio de Janeiro, com o título: Der endlose Krieg - A guerra sem fim. Na reportagem é descrita uma ação da polícia no confisco de armas e na captura de comerciantes de drogas. Pois, a quinhentos metros do estádio do Maracanã, onde em 2014 será realizado o jogo final da Copa do Mundo, os policiais encontram seu campo de batalha – a favela da Mangueira. Na entrada da favela encontra-se um cartaz com as letras chamativas: CV - Comando Vermelho. Segundo os repórteres, meninos de 15 anos, muitas vezes, são personagens da guerra, quando carregam em suas mãos uma arma de fogo e se colocam à inteira disposição dos narcos. A Mangueira é apenas uma de muitas favelas que são regidas sob o poder do Comando Vermelho e dos Milícias - os donos, os chefes - que ditam as leis, como o pacto do silêncio, por exemplo. Segundo o IBGE, morrem no Rio de Janeiro 68 pessoas diariamente. No entanto, ninguém sabe a quantidade exata de homicídios e a estimativa é que o número seja muito maior. Stern evidencia, ainda, o fato de que que 80% dos policiais são corruptos e que para eles, todos os moradores das favelas são criminosos. Em 2008 foram executadas mais de 1100 pessoas pela polícia . Este cenário de guerra, entre policiais e narcos, concede ao Rio de Janeiro o título de uma das capitais mundias do crime. Ah, meu Deus! Nossa cidade olímpica!

Sei que os fatos que foram abordados acima não são novidades para ninguém. Também não para alguém que vive fora de seu país. Mas, ao ler o artigo, fui inserida num mundo tão cruel e violento que foi impossível não falar sobre o assunto. A tristeza toma conta do coração.

Imagem,aqui!

2010-02-19T18:20:00.023+01:00

Um poeminha para todos que gostam de se sentir menino outra vez... Beijo.

O mundo das palavras é um mágico planeta,
lá moram as letrinhas do nosso alfabeto.

São 26 letras - consoantes e vogais.
Todas elas são importantes e muito especiais.

Cada letra tem uma forma, uma linda silhueta.
Se eu sigo suas linhas, traço uma borboleta.

Uma delas é redonda, olhe! A outra é curvada.
Algumas são retinhas e outras onduladas.

As letras são cheirosas e muito coloridas.
Umas são dengosas, mas também muito sabidas.
Ah, como são famosas e... um tantinho enxeridas.

Elas lembram serpentina, ancinho e telhado.
Pense em princesa e imagine um espantalho.

Encontre nesse batalhão, uma letra furacão.
Encontre serpentina, nas mãos de uma menina.

Tem letrinha acinturada - oh!- e a outra com barriguinha.
Se você olhar direito, uma delas é formiguinha.

As letras do alfabeto são nossas e são suas.
Estão sempre por perto, aqui ou então na rua.
Escolha uma delas: aumente sua forma,
ou então diminua... Veja como é fácil,
fazer uma meia-lua.

Imagem google

... ao adjetivar

2010-02-18T20:39:00.017+01:00

A experiência de viver em outro país, mesmo que esse seja o de nossos antepassados - como a Alemanha, em meu caso - , assemelha-se a uma graduação. Quanto mais viajamos, quanto mais cidades e países conhecemos, tanto mais ampla é a capacidade de compreensão. Assim, as comparações que fazemos permanecem no nível da simples diferenciação que, de forma sensível, identificamos. Então contemplamos o que é belo. O preconceito é bem mais amplo e muitas vezes é o espelho de nossa incapacidade de viver e de conviver com o que não nos é familiar, levando-nos a acreditar que somos melhores por isto ou por aquilo. Caracterizar povos e culturas, atribuindo-lhes qualidades precisas e concretas, isto não me cabe. Ao adjetivar, corro o risco de estabelecer preconceitos e de generalizar. Penso que as impressões diferem de pessoa para pessoa e não há, neste sentido, verdades universais. Viver no estrangeiro requer muito desvelo. Sinto que há em mim uma vigilância positiva, sem medo, que me acompanha constantemente, visto que, estou sempre a me justapor, identificando usos e costumes num país onde não nasci. Viver num outro país é uma experiência muito inebriante, é verdade, mas requer também, muitas vezes, tolerância e ginga na adaptação. Neste contexto, porém, é importante dizer que gosto muito da cidade em que vivo. Caso contrário, seria muito infeliz.

O escritor

2010-02-12T17:59:00.038+01:00

Li o romance Smilla e o mistério na neve do dinamarquês Peter Høeg. Fiquei deslumbrada com seu talento narrativo. É épico, com muitos elementos filosóficos. Smilla Jespersen, a personagem principal, conta a sua história e envolve o leitor de forma muito intensa, como se nos narrasse os fatos pessoalmente, sentada ao nosso lado na mesa de jantar. É impossível largar o livro. Frøken Smillas fornemmelse for sne, título original, é um dos grandes best sellers dos anos 90 e foi traduzido em vários idiomas. O romance de Høeg foi filmado pelo cineasta dinamarquês Bille August.

Na contracapa do livro li que Peter Høeg mora no residencial Brumleby, no bairro de Østerbro. Ao saber disto, passei a frequentar os jardins de Brumleby mais seguidamente, para ver se não cruzava (assim por acaso!) com o escritor. Andei por diversas ruazinhas e aproveitava sempre o mesmo caminho quando ia ao correio. Espiei muitas janelas e observava as pessoas, na esperança de encontrar Høeg. Eu já estava parecendo a Smilla, perambulando por um lugar suspeito, a fim de descobrir algo valioso. Em que casa será que mora? Qual seria a sua janela? Estará trabalhando em algum novo romance? Brumleby passou a ser para mim uma Groelândia cobiçada. Hoje sei que foi em vão procurá-lo nas ruas de Østerbro, pois já não mora mais na capital.

Peter Høeg, antes de ser escritor, foi marinheiro e bailarino. Escreveu vários livros memoráveis. Seu último romance chama-se Den stille pige – A menina silenciosa.

...ao te ler

2010-02-05T09:34:00.019+01:00

Imagem,via

Enquanto no hemisfério norte ainda reina o inverno, vou escrevendo sobre tantas coisas. Tu sabes, Mari, quando se está longe, longe assim, os sentimentos e as emoções parecem se duplicar, tornando-nos mais sensíveis e vigilantes com o que acontece ao nosso redor. Ontem me escreveste, falando de tuas férias em Salvador. Disseste que foram excelentes e que tu e o João haviam adorado a Bahia. Falaste também que o povo é charmoso (95% da população é negra) e que a geografia é surpreendente. Descreveste o aspecto histórico marcante da antiga Salvador - as casas pequenas - de cores pastéis - espalhadas pelas ruas estreitas da cidade alta. Ao te ler, deu-me saudades do Pelourinho, que lembra Lisboa em seu estilo barroco português. Com seus 70 museus é realmente uma cidade fascinante - a Bahia de todos os santos e a de Jorge Amado, que soube ilustrá-la com os capitães da areia, crianças de rua que viviam sob a lua, num velho trapiche abandonado; com a sensualidade de Gabriela, com os amores dos marinheiros e com Tereza, cansada de guerra... Fiquei emocionada quando falaste que os meninos precisam viajar para a Bahia, para terem conhecido seu país verdadeiramente. Sim, irão conhecê-la e haverão de se impressionar.

Mari, vou agora fazer compras pelas ruas de Copenhague. Comprarei um buquê de tulipas para enfeitar minha casa. Tu sabes, eu adoro tulipas.

Neve. Noiva. Nívea.

2010-02-02T19:07:00.018+01:00

Imagem, aqui

Escrevo este post e da janela de meu quarto vejo os telhados dessa cidade medieval: estão cobertos de neve. Parece que o mundo está enfeitado com açúcar confeiteiro, feito um bolo de noiva. É uma beleza alba e cristalina. Há um brilho alvejado em toda parte e o ar desfralda-se em azul. A neve está em todo lugar: em cada haste, em cada pedra e em cada ramo. Deitou-se em cima dos telhados, encobriu as alamedas e adorna as avenidas com seu claro lençol. Olho para fora e não posso deixar de admirar a paisagem branca. Mas, confesso: dela estou cansada. Nunca antes nevou tanto assim. Este é o inverno mais rigoroso que aqui vivenciei. Aos poucos a beleza de cristais está se tornando um fardo. Hoje saí com minha bicicleta para ir ao supermercado. Na volta, precisei empurrá-la, pois algumas ruas aqui perto de minha casa não foram limpas, ou seja, a neve não foi removida. Pegadas brancas.

Queria

2010-01-29T19:44:00.032+01:00

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Queria ter escrito para você. Ambicionei desembrulhar as palavras e deixá-las voar por esta imensidão azul é que nos separa. Queria ter expressado palavras viçosas que desembocassem em tertúlias alegres e prolíferas. Poderia ter deixado um carinho, pelo menos uma centelha de carinho, um regalo ou um abraço. Mas calei-me.

Escrevo agora para falar dessa tristeza dentro de mim. Falo para sair desse silêncio que tem me deixado atordoada. Queria ter escrito, mas não consegui. Em minha cabeça havia apenas um cansaço muito grande que se derramava por toda a tela do meu computador. Havia esta estafa, esta falta de criatividade, esta moleza. Então, penso que é importante dizer para mim mesma que a tristeza é normal. E se não conhecesse este sentimento? A tristeza nos torna mais humanos, mais suaves. A alegria é instantanea e borda loucuras em minha vida. Ela é veloz e livre, traz em sua essência um manjar delicioso de satisfação, um cálice de vida e aventura. Em contrapartida, a tristeza me aprisiona e me imobiliza. Ela é uma presença sem delírios e sem celebrações. A tristeza rouba meus sonhos. No entanto, para viver intensamente deve-se estar triste algumas vezes. É... eu penso assim. Quando estou triste, uma parte de mim é outra.

Queria ter criado palavras para você... poderia fazê-las nascer. Mas não as encontrei. Estão guardadas em algum lugar dentro de meu eu vazio. Para ser poeta é preciso fecundar a escrita. É necessário carregá-la como um fruto maduro no seio morno da gestação.

Haiti

2010-01-18T19:10:00.013+01:00

Imagem

No Haiti...
A menina dançava,
o menino pulava.
Algumas vezes... eram crianças.
Outras vezes, escravos.

No Haiti...
A menina pobre não dança mais.
Não brinca de boneca, nem pula sapata.
Descalça e sozinha, está esmagada de dor,
de tristeza.

No Haiti...
O menino não pula, não solta pipa, já não toca tambor.
Nunca mais. Um dia teve sonhos...

No Haiti todos são órfãos.
Órfãos de tudo.
Perda. Fome. Destruição.
Abandono. Dor extrema.

Brasília

2010-01-14T08:45:00.017+01:00

crédito da imagem

Conhecemos Brasília quando estávamos a caminho de Lisboa - Copenhague. Como dispúnhamos de cinco horas no aeroporto, aproveitamos a oportunidade para conhecer um pouquinho a capital.

Pegamos um taxi e iniciamos nossa odisséia. Fiquei impressionada com a magnitude e com a estética de Brasília. É quase uma utopia edificada que se traduz nas curvas livres e sensuais da obra arquitetônica de Oscar Niemeyer. Há muito concreto em toda parte, é verdade, mas os arbustos e o verde dos gramados harmonizam o panorama. Fazia um calor infernal, mas a cidade nos acolhia e se apresentava de forma tão esplêndida e tão rara. Fiquei embriagada com as jaqueiras nas avenidas arborizadas, estavam cheias de frutos. Em Brasília não há caminhos curtos. Eles convidam para passagem, para um vôo. Na Praça dos Três Poderes há uma bandeira do Brasil estiada, é muito grande realmente. Matheus, ao vê-la, perguntou: Mamãe, a gente não se torna patriota ao ver esta bandeira? Sorrindo, falei que sim. Sei que era o seu coração brasileiro falando naquele momento.

Brasília, Patrimônio Cultural da Humanidade. Conheci um pouco de sua geografia, no entanto, quase nada sei de sua gente. É preciso voar mais. Mas também é necessário aterrissar e descobrir de forma minuciosa o seu encanto. E então – com certeza – haverei de me afeiçoar. Guardo em meu alforje a cor do céu e o desfraldar sonoro da bandeira do Brasil... na Praça dos Três Poderes.

Sentir e pensar

2010-01-10T13:58:00.010+01:00

"Estrangeiro (e estranho) é quem afirma seu próprio ser no mundo que o cerca. Assim, dá sentido ao mundo, e de certa maneira o domina. Mas o domina tragicamente: não se integra. O cedro é estrangeiro no meu parque. Eu sou estrangeiro na França. O homem é estrangeiro no mundo".
Vilém Flusser

Voltei ontem de viagem do Brasil. Durante quase três semanas enchi os olhos com o verde de minha terra e me alimentei com o carinho inefável que me foi ofertado por todos. Já agora tenho saudades. Ao voltar, há um processo pelo qual preciso passar. De um lado, estou feliz por ter enfrentado a longa viagem e encontrar-me novamente em minha casa, sentindo o seu aconchego e a sua doçura. Por outro, é um vazio que ainda me preenche e que me toma por inteiro. É como se ainda não houvesse realmente chegado. Uma parte de mim está no Brasil, a outra encontra-se já na Dinamarca. Não é tristeza o que sinto, nem tampouco mágoa, pois de uma ou de outra forma, Copenhague é uma espécie de home pra mim. Talvez seja uma dor ainda desconhecida. Na verdade, penso que esta mistura de sentimentos seja até um privilégio. A palavra privilégio, neste contexto, soa-me um tanto forte, mas traz a sua verdade. Pois... tenho o privilégio de conhecer duas culturas diferentes. Sou brasileira na essência, mas também já me tornei um tanto européia. Quando menos espero, surpreendo-me com características acentuadas que antes não possuía. Percebo, então, o quanto estou mudada. Muitos conceitos e alguns usos brasileiros não me agradam mais tanto como antes, assim como, muitas vezes, é difícil lidar com os costumes de um outro país. A mudança existe, com certeza. No entanto, procuro não compartilhá-la. Prefiro mantê-la em segredo, uma vez que, minha visita na pátria amada é algo quase sagrado. A transformação existe e acontece de forma natural. Seria estranho se nunca mudássemos nosso modo de pensar e se não estivéssimos abertos para novos conceitos e ideias. Viver é uma contante aprendizagem e a alteração acontece se assim o desejarmos. O mais importante neste processo de mudança, é a constante verificação (quase policial) com o modo com que deixo-me envolver. A análise é fundamental. Naturalmente há fatos com os quais simplesmente não concordamos e é importante que conservemos nossos valores primordiais. Porém, não é disso que falo. Conceitos, usos e costumes são variados e se apresentam, muitas vezes, de forma estranha aos nossos olhos. Então, é preciso ter muito cuidado para não assimilar a diferenciação das culturas - e principalmente a do país em que vivo - como preconceitos. Seria uma lástima. Penso que, com o passar do tempo, aprendi a lidar com diferenças, procurando sempre enxergá-las por vários ângulos. A crítica é necessária e as interpretações são ilimitadas. No entanto, moldo a dureza de meus conceitos e procuro fugir da uniformidade de meu pensamento.

Beijo para todos!

Feliz Natal!

2009-12-06T12:44:00.013+01:00

Imagem, aqui!

Então é natal... Mais um ano está terminando e mal sentimos o tempo passar. Ele se esvai e não podemos segurá-lo por entre nossos dedos, muito embora o quiséssemos. A vida anda apressada, corrida. Talvez tenhamos perdido a oportunidade de conversar, de visitar os amigos ou de responder a uma carta. No contexto de nossa vida tumultuada, preferimos permanecer em silêncio.

Sonhos de dezembro... Época de sossegar, de refletir e de compartilhar. Chegou o momento de olhar para dentro de nós e observar o mundo que nos rodeia. Há luz... E ela ladrilha nossos caminhos. Então é Natal, a festa do coração, quando gostamos de nos sentir menino outra vez.

Amigos! Em poucos dias viajarei com minha família para o Brasil, por isto ficarei distante do blog por algum tempo. Obrigada pelo carinho... Ah, quantas palavras lindas aqui postaram. O que seria de mim sem elas. Feliz Natal! Boas Festas!

Hopenhagen!!

2009-12-05T17:33:00.004+01:00

COP15- Conference of the Parties

Copenhagen, Denmark - City of Cyclists

2009-12-01T18:56:00.006+01:00

O contista

2009-11-26T08:22:00.011+01:00

Viver não é o bastante... deve-se ter brilho, liberdade e uma pequena flor.
H.C. Andersen

A menina e o poeta

2009-11-18T19:14:00.007+01:00

Canção para Quintana!

A menina amava os versos do poeta. Do Caderno H recortava versos e prosa, lindas palavras. Eram rimas graciosas, dosadas com a leveza das coisas simples do cotidiano. Colecionava-as todas, tal qual bilhetinhos de amor. Seu baú se enchia de papéis recortados, cânticos melodiosos e ritmos versejados. O poeta falava em pinhão quentinho, em vento ventando, em pé de pilão, em florzinhas crescendo e em tantos outros cantares... Quintanares!

Pois, a menina se divertia com as maluquices do poeta e deliciava-se com seus modos travessos: ora malicioso, traquina e engraçado; outras vezes, melancólico, complexo e afetuoso. Era a arte de um grande escritor que invadia os seus caminhos, através dos quais, palpava e tateava a própria realidade. Um desejo inquieto... a menina e o poeta.

O tempo passou. A menina refez seus caminhos e foi em busca de outros mares e de outros ventos. Em sua bagagem levou um punhado de poemas admiráveis, escritos num livro azul, rosa, branco e vermelho - lembranças concretas de uma infância cheia de espelhos mágicos. Encheu a mala com versos que encontrou numa ruazinha sossegada, ladrilhada de amores sedentos, a Rua dos Cataventos.

E o poeta? Ora, ele continuou a fazer versos, sonetos e confidências. Encheu o mundo de cânticos, interjeições e de reticências. Depois... um dia desses, resolveu ir embora – virou estrela. Seus poemas, porém, ficaram e jamais passarão. Eles estão em toda parte, passarinhando aí pelos ares: e que leves, lindas filigranas. Mário Quintana vai colorindo as horas... As horas quotidianas!

Você sabia que...

2009-11-17T11:00:00.021+01:00

Imagem, daqui!

...na Dinamarca existem árvores para pendurar chupetas?

É uma tradição nórdica. As árvores se encontram em muitos parques e são lindas. Quando a criança concorda ou quando ela mesma decide deixar o bico, toda a família – pais, irmãos, tios e avós- acompanham -a para, em ato solene, pendurar a chupeta na árvore. É quase um ritual festivo que evita lágrimas e dores. Ou, pelo menos, suaviza a despedida. É como se fosse um presentinho para a árvore, que desse modo, fica enfeitada. Parecem flores! Sempre quando a criança fica com saudades do bico, ela pode voltar para revê-lo e conversar com ele.

Estas árvores coloridas já se expandiram por muitas cidades européias.

Crédito da imagem, aqui!

Insônia

2009-11-12T19:05:00.007+01:00

A noite e o vento sentinelam minha insônia. A noite, o que é? É a continuação do dia, com sombras. É um rastro negro, uma névoa espessa que envolve o mundo e o silencia. Uma muda presença, quase um mito. Mas é doce, transluzente. Traz-nos o cansaço. É como um manto que deita em meus ombros e me acalenta. Ela traz a languidez e os meus sonhos fecham os olhos. O vento dormiu durante o dia, agora bisbilhoteia e enche o mundo de travessuras. E a insônia da minha noite.

É noite, quase madrugada. As casas e os jardins estão serenos, adormecidos. Ao meu redor... Tudo dorme.

Era uma vez um muro...

2009-11-05T17:19:00.011+01:00

Brandenburger Tor

"Mister Gorbachev, open this gate! Mister Gorbachev, tear down this wall!"
Ronald Reagan

Nenhuma outra cidade européia foi tão destruída pelos bombardeios da Segunda Guerra Mundial. Berlim foi o grande palco da história do século 20, marcada de forma dolorosa pela Guerra Fria, representando concretamente, através de um muro sólido, a divisão do mundo em dois sistemas governamentais distintos. É impossível não lembrar do muro quando falamos de Berlim, muito embora já não exista mais. Felizmente! Para quem quiser sentir a história de perto, poderá admirar mais de um quilômetro de muro perto da estação central de trem.

A tragicomédia de Wofgang Becker revive os últimos meses da extinção da Alemanha Oriental. A história é contado com uma nostalgia quase dramática e comovente. O filme toca a alma dos alemães profundamente, tanto do oeste como do leste, unindo sentimentos de pessoas que agora vivem num país unificado.O muro, ao cair, fez tremer a cidade, como se estivesse sendo sacudida por um terremoto. Foi um acontecimento marcante na vida política da Alemanha e na história contemporânea. A cidade, outrora dividida, é hoje unificada e habitada por alemães do oeste e leste e por muitos estrangeiros, formando um mosaico cultural surpreendente.Faz 20 anos! A queda do Muro de Berlin!

Niemeyer

2009-10-26T08:16:00.024+01:00

Museu de arte contemporânea - Niterói

Não é o ângulo reto que me atrai, nem a linha reta, dura, inflexível, criada pelo homem. O que me atrai é a curva livre e sensual, a curva que encontro nas montanhas do meu país. No curso sinuoso dos seus rios, nas ondas do mar...

Oscar Niemeyer

Gente querida, meus amigos!

Olhe, eu confesso... Não conheço pessoalmente este museu. Mas, como gosto muito da frase de Niemeyer e de sua arquitetura em geral, resolvi postar mesmo assim. Faço questão, também, de postar coisas belas de nosso país, para evidenciar que valorizo nossa cultura, mesmo vivendo fora. Comecei a gostar de Niemeyer principalmente depois de ver uma exposição sobre ele aqui em Copenhague no museu Arken. Uma linda exposição- fiquei super orgulhosa!

Beijo para todos!

Fonte da imagem

Muralhas

2009-10-22T09:56:00.010+02:00

A tarde se desfazia com lentidão. Bolhas transparentes de água salgada roçavam a areia da praia. Minha alma azulejava com o céu. Pequenas nuvens enfeitavam o firmamento já quase dourado, pareciam gaivotas. Senti um cheiro de milho cozido, de abacaxi maduro, de cocadas. Sabores de férias, no Brasil.

Uma doce voz entrecortou o momento:

Tiaaa! A senhora tem um pedaço de pão para dar?

Olhei para a rua e vi um menino. Era pequeno ainda, roupas esfarrapadas, pés descalços, rosto sujo. Tinha em torno de sete anos, uma criança de mãos calejadas, castigadas. Seus olhos eram negros e belos, mas assustados. Olhou-me com carinho, enquanto pedia esmola. Senti um nó na garganta. Uma grade de ferro nos separava, do lado de fora estava ele, do lado de dentro, eu. Aprisionada.

Pobre menino. Parecia um passarinho que havia caído de seu ninho, mas que ainda não sabia voar. Perdeu-se de seu bando, pensei. Grudou seu corpo miúdo na grade, como se quisesse passar por entre as vigas de ferro. Queria descobrir mais detalhes do mundo que não lhe pertencia, impenetrável, frondoso. Olhou com curiosidade. Ele e eu. O menino passarinho, eu na gaiola. Privilegiada. Éramos diferentes, somos desiguais. Contudo, tínhamos algo em comum: o país em que nascemos.

A sólida muralha nos isolava, um paredão entre seres humanos. Do lado de dentro estava eu, veraneando numa casa alugada à beira do mar. No jardim havia redes estendidas, jovens e crianças comiam picolé. A cozinha estava recheada de vinhos, sucos, café, chocolates... Na varanda, estofados confortáveis enfeitavam o ambiente. E, ali na calçada, um menino apertava as bochechas pálidas na cerca, e me olhava. Estava com fome.

A tarde se desfez, tristemente. Arrumei minhas coisas e fui embora. A grade de ferro ficou distante, separando destinos, vidas. Portões continuam protegendo lindas casas. Demarcações altas e largas - fortificações. E, do lado de fora, o menino de olho bonito está aprendendo a voar - a seu modo. Sobrevoará muralhas.

Texto já publicado no baú.

Desembrulhar segredos

2009-10-21T09:09:00.018+02:00

Tenho escrito histórias para crianças e arrisquei fazer poesia - os poetas de verdade, ah! - que me perdoem. Vou postar aqui... para brincar. É bom ser criança outra vez!

A fada LuzRainha
é sabida e admirável.
Em seu baú de coisinhas
ela guarda... Adivinha!
Um segredo enviolável.

Com fios entrelaçados
amarra o cabelo cacheado.
Com um piscar de olhos,
abre o bauzinho lacrado.

Chi! Que baú sarrabulhado!
Uau! Que caixa bagunçada!
E agora, céus? Como vou achar
meu segredo embrulhado?

Imagem daqui!

Sobre viagens

2009-10-18T12:14:00.041+02:00

Viajar é viver!
Hans Christian Andersen

Na quarta- feira fomos para a Alemanha, a terra de meu marido e a de meus filhos. E ... um pouco minha também. Tantas vezes já fizemos este trajeto, todas as vezes, porém, tem esse sabor especial. Se vamos de carro, é preciso atravessar o Mar Báltico que estabelece as fronteiras entre a Alemanha e a Dinamarca nos arquipélagos (a parte continental é ligada por pontes). Há a ferryboat, algo normalíssimo por estas bandas, e com ela atravessamos as águas. Para mim, sempre impressionante. Se vejo a quantidade de carros e caminhões que entram no corpo do navio, fico emudecida. E ele vai aguentar todo este peso? Vai! Além de tantas carros, naturalmente ainda tem os passageiros. A ferry tem também lojas, restaurante, lancheria e uma infinidade de outras coisas. Tudo cabe, tudo comporta.

Visitamos o estado de Mecklenburg - Vorpommern, ao norte da Alemanha. A capital desse estado é uma pequena cidade rodeada por lagos. Schwerin é uma cidade antiga, com quase 850 anos. Sua principal atração é o castelo, onde até 1910 residia o Gran-Duque de Mecklenburg. Nos dias de hoje é sediado ali o parlamento estadual.

O castelo é uma construção majestosa e linda. Situa-se em cima de uma pequena ilha. Veja!

Imagem, aqui!
Percorremos a região, cujas alamedas são belíssimas. O sol do outono e o colorido das árvores forma um quadro muito especial. Ein goldener Oktober- um outubro dourado, dizem os alemães. Tivemos dias assim: as múltiplas cores do outono brilhavam ao sol. E eu viajando... Ah, como gosto! O coração vai batendo mais forte e eu descubro a beleza de outros lugares.

Outro dia escrevi isto: Viajar é um encontro, uma experiência e uma aprendizagem. Imaginar como é linda uma cidade, já é algo inebriante. O mundo é tão vasto e há uma diversidade muito grande de culturas para conhecer. Ao voltar de nossas odisséias, já não seremos a mesma pessoa, pois novas imagens passarão a povoar nossas vidas, enriquecendo-a. Então contaremos coisas, como se tivéssemos acabado de ler um romance.

Portanto, hoje já não sou a mesma... Tenho algo para contar!Beijo!

Outros ensaios

2009-10-08T18:15:00.129+02:00

Imagem, aqui!

Olho para o minha lista de blogs, que são outros ensaios... Nestes lugares agora vou passear. Pois, em dois toques, encontro-me em tua morada, cuja cor simboliza a saúde e a beleza: o rosa choque - mulher suave, escritora e artista plástica. Degusto cada palavra tua, feito D'Euza em rubros tons, e ao cheiro do café com verso, prosa e bobagem, delicio-me com o sabor sensual de teus escritos perfeitos. Ultrapasso fronteiras e encontro-te verseiro amigo, a versejar belos sonetos em teus sentires, onde soa e rima a paixão pela vida. Nessa alquimia, meu-eu-lírico - querido mano - pinta na tela uma aula de literatura, enquanto juntos lemos um poema seu bonito, bonito... como cidade sitiada, no Taiti, e na Flor'água, ao som de Tom Jobim. O brilho se revela intenso ao ver o escarlate dos lábios e me fascino nesse canto da boca que , aliás, já está na boca de todo mundo. Encontro-te, amiga, em teu imenso pequeno milagre que, com tanta ternura é por ti costurado. Contando e recontando estás... em filetes de inspiração e dentro da minha cabeça surge uma idéia: colho em tua esfera, poeta Luiz, as rimas e o ritmo de teu nobre sentimento. Danço sobre rosas e veja! Em teu florescer estou a remoçar, enquanto formo um buquê de tulipas, de violetas e de girassóis. E, por falar em flores, sinto aqui e ali um forte aroma de ti, flor de morango e de teus duendes, gnomos e bruxas. Por onde andarás? Ah, Eder, que viagem: longos relatos, em notável linguagem, descortino nas gotas de prosias e depois encontro farta beleza, em suaves palavras, no mundo de Frida com Kahlo. Em minha sofreguidão, deixo um comentário lá no Osvaldo, cujo blog nada tem de mau, triste e feio... Ao contrário, é uma rica seara de coisas alegres e boas. Busco e rebusco. E assim, passo no Blog do Betho que, em gestos largos, está a organizar o encontro de blogueiros. Bato na porta dos pretensos colóquios e nesta palavrosa alvoroçada de mensagens, navego na revelação e na expressão clara e precisa de minha boa amiga. Há nesta rede uma imensa pichação de talento em forma de manifestos e poemas gritos - panfletários. Nesse tear, movimento-me pelos caminhos dos plátanos e descubro, a cada passo, que viver é afinar o instrumento em todos as encruzilhadas. Ah, teu robusto carinho, Berê... e tudo passa delicado diante de meus olhos e as postagens saracoteiam para mim, enquanto Soninha, em roda de prosa, continua com suas airosas tertúlias. Ah, mas o que é isto, estou saudosa! Então, o Carlinhos do sítio d'Olinda dedilha uma mensagem e, num rasgo, navegamos até às janelas do Zeca em Parati, que continuam escancaradas. Vou inspirar - poesia em lampejos mágicos no blog da Maia: uma fábrica de palavras. O mundo gira ao meu redor e o equador das coisas segue em sua poeticidade admirável. Bordejo outros ensaios em arabescos visíveis e em múltiplas faces. Nestes moldes vou procurar uma maneira mais racional de ser, para não me perder demais em saudades e em quimeras. Faço uma pausa nas leituras e me divirto com o filme no animações... Lá mesmo deleito-me com a voz doce de Jamila, no incenso de pitanga. Por essas andanças, fortifiquei-me com momentos de alegria e com tanto aconchego. Assim, posso agora... laughin'about bad times.

Outros ensaios. Amigos verdadeiros. Entre nós não há silêncio e, nem tampouco, lonjuras. Há, isto sim, presença! Beijo!

Blogosfera

2009-10-04T13:45:00.028+02:00

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Ensaios são tentativas e exercícios. Ensaio é também um gênero literário, um texto quase sempre breve, situado entre o poético e o didático, que expõe idéias e reflexões a respeito de um certo tema. A dupla definição da palavra torna-a mais rica, mais cheia e abundante, muito embora seja tão pequena. Por achá-la bonita assim, escolhi-a para denominar esse espaço.

Ensaios é o meu blog, pois. Os textos que aqui escrevo são experimentos. Com eles, na medida do possível, procuro cativar amigos e leitores. Ensaios são também treinamentos. Treino a minha escrita, tento melhorá-la, enquanto vou lapidando e esculpindo. Todavia, nem todo texto publicado tem valor literário. E creiam, esta não é minha intenção. Meu propósito é compilar idéias e sentimentos e, com eles, externizo um pouco do que sou. Escrevo por que acredito na bondade do ser humano, em sua beleza infinita e em seu entusiasmo pela vida. Escrevo, principalmente, por que me apaixono por pessoas e porque com elas quero compartilhar. Então já não estou sozinha, terei criado laços e terei cativado amigos. Ao escrever, traço imagens, crio a presença e devasso solidões.

Todo blog é valioso. Toda espaço que visitamos, muitas vezes também em silêncio, tem algo que nos prende ou nos fascina. Tenho feito isto tantas vezes... Tenho navegado nesta imensidão infinita que a internet possibilita e nas areias brancas de minha tela encontrei conchas lindíssimas, pedras multiformes e até mesmo estrelas do mar. Então nasce um sorriso. Olho para o espaço que me rodeia e o amigo virtual me fala... é a sua voz que escuto. Assim, tenho vontade de lhe dizer algo, deixar-lhe um carinho e manifestar minha admiração. O mar de blogs é imenso e através dele alcanço enseadas, baías, costas, fiordes e arquipélagos. As águas que o compõem acariciam e tocam. São as palavras... e a poesia que nelas encontro.

Flores para você... Para todos os meus amigos!