O contista

Viver não é o bastante... deve-se ter brilho, liberdade e uma pequena flor.
H.C. Andersen

Foi numa manhã dourada de outono – no dia 6 de setembro de 1819 –, quando uma carruagem postal parou em frente aos portões de Copenhague. Um menino de 14 anos desceu do veículo e debruçou seu olhar por sobre a capital de seu país, acreditando encontrar ali, o caminho para uma vida melhor. Este menino pobre, filho de sapateiro e de mãe lavadeira, se chamava Hans Christian Andersen. Em sua bagagem trazia as cicatrizes de uma infância infeliz, a leitura de muitos livros e a suave lembrança de sua ilha – a ilha de Fyn.Ninguém poderia imaginar que este adolescente rejeitado pela mãe, quase abandonado, era um grande poeta. Haveria de ser um homem da literatura, a dos contos, que brotariam de sua alma iluminada pelo universo da fantasia, em dezenas deles. Ali estava, ainda menino, um talentoso contador de histórias e o mundo ouviria falar de suas obras, onde abordaria a linguagem dos cisnes, descreveria o perfume das flores, o borbulhar das águas e o brilho das estrelas. Falaria da bailarina, da menina pobre, do pequeno polegar, de princesas, da rainha da neve, do soldadinho de chumbo, do imperador e da pequena sereia. Nos faria emocionar com seres indefesos e poderosos, personagens tristonhos e desamparados. Escreveria sobre a pobreza e sobre a humildade, tal qual fora a sua própria infância, e nos delinearia a fragilidade da vida através da malícia e da esperteza de seus personagens. Tornar-se-ia um escritor clássico de grandeza incomparável e teria a capacidade infinita da criatividade, nos fazendo sonhar com lendas marcantes através de temas universais. De patinho feio passaria a ser príncipe – o príncipe dos contos: o Pai da Literatura Infantil. É setembro, quase outubro do ano de 2005. A manhã está outonal, assim como em 1819. Ando pelos quarteirões antigos de Copenhague e encontro, em toda parte, vestígios das histórias do contista. Sinto que Andersen caminha a meu lado, como se estivesse a passear comigo, mostrando-me Copenhague, sua grande biblioteca simbólica.Vagamos por muitas ruas e seguimos em direção ao canal grande, de onde sentimos o aroma do mar. Com um sorriso brejeiro, H.C. Andersen, agora com 200 anos de idade, olha para mim e diz:- Minha vida é um belo conto de fadas... tão rica e tão feliz!