Outono

Passeio pelo parque. O vento sopra... folhas caem. O outono traz em seu fascínio um rastro de tristeza. É uma tristeza aquietada sem dor, uma sensibilidade evidente. São vestígios de melancolia que inspiram e que envolvem. De forma lenta e harmoniosa, a natureza cobre o mundo com as cores da estação fria que... já não tarda. As tardes estão silentes, levíssimas. O mundo parece um milagre matizado. As árvores, antes verdes, agora estão pintadas, todas elas. Há um mesclado de cores, tonalidades de vermelho e amarelo. As maçãs caem no chão e as pessoas colhem cogumelos silvestres. Pequenos arbustos se retorcem irrequietos com o vento. Sinto uma aragem de nostalgia, quase repousante. Tomo o caminho de minha casa, encontro-a cheirosa. Seu aconchego me afaga. Ligo um abajur. É hora de ler bons livros, convidar os amigos e conversar longamente. Há por aqui um tanger de tranqüilidade, um excesso de quimeras. A luz do sol já foi embora, esmoreceu atrás da colina. Anoitece quase vertiginosamente, e eu escrevo. A linha do meu pensamento é como um fio aveludado e macio que, aos pouquinhos, vai-se desenrolando do novelo, formando uma rede. Em cada palavra que escrevo, vai um laço de sentimento que é levado para longe.