Volumes

Na minha de sala de escrever tem duas janelas: são os meus olhos para o frescor dos dias, para meus sonhos, para meus pensamentos, para minhas esperas. Muitas vezes fico parada diante delas e observo a vida cotidiana das pessoas que moram nas casas – casas de mãos dadas. Se abro as vidraças, o perfume das flores penetra em todo o ambiente. Na minha sala de escrever procuro por palavras... Sim, sou uma eterna procuradora de palavras. Há também livros aqui. Muitos são de escritores brasileiros, e outros. São como safiras para mim, há uma infinita preciosidade em cada volume. Estes livros tem histórias, dentro deles e fora deles também. São uma boa companhia e eu sinto que vivem. É um conjunto majestoso de palavras - se eu somasse os títulos todos, encheria algumas páginas. Abro-os e folheio as suas páginas, como quem abre uma casa conhecida. Encontro em seus aposentos o cheiro familiar de seu conteúdo: novelas trágicas, trama de personagens, sagas familiares, percursos melancólicos, episódios de lutas, de epidemias; magia e realidade. Percorro todos os quartos e me deixo cair no sofá macio e confortável de suas admiráveis prosas: que acolhem, que me roubam, que me envolvem. É como se encontrasse um velho amigo que me abraça com carinho, e eu nada preciso dizer. Na minha sala de escrever não estou sozinha. Aqui moram poetas... poetas que brincam com as palavras... nas páginas de meus livros.

Imagem by: libelle