Jardim

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Aqui, onde moramos, temos dois jardins – um na parte da frente da casa e outro nos fundos. Para quem me ouve falar poderia imaginar uma casa imensa, com um frondoso espaço cheio de cadeiras reclináveis, plantas exóticas e fontes com águas dançantes, feito as de Peterhof. Meu jardim, todavia, tem o tamanho de uma colcha de retalhos, talvez duas. Mas é o espaço que me faz feliz. Para mim é imenso, imensurável pelo valor que me concede. Vivo quase no centro de uma cidade, mesmo que não seja grande como Paris, como Berlin, como Londres ou (minha nossa!) como São Paulo, ainda assim é um mundo urbano onde necessito de meu espaço verde. Quando a primavera vem, abro a porta grande de vidro e a deixo escancarada. Ali sento para pensar, para sentir saudades e para ver a cerejeira em flor. Nas mãos seguro a xícara de café que me fortalece. Este é o mundo que habito com tudo o que tenho de brasileira. É o lugar afetuoso onde encontro-me como sou, verdadeiramente. No meu jardim falo português, a linguagem precisa e real de minha melancolia - o idioma que delinia o meu sentimento - a língua poética que é também a minha pátria, como diz Pessoa.

Agora, no entanto, o meu pequenino pátio está cheio de folhas caídas. Há um farfalhar dourado e belo com o qual o vento brinca. A nova estação me toma nos braços e me envolve... com a maciez de um afago. Em meu jardim tem visita: chegou o outono.

Imagem: Ilaine